Le pyjama

En un peu moins de quatre mois, je viens de déposer un second signet funéraire à côté de mon ordi.

Notre ancienne coordonnatrice du Festival d’humour, pendant quatre ans, est décédée cette semaine après une maladie qui l’aura affaiblie pendant deux ans.

Elle avait tout un caractère. Et tout un sens de l’humour. Assez particulier.

Je suis triste de son départ. Mais triste aussi comment notre relation professionnelle s’est terminée.

Pas plus tard qu’à la fin août, elle voulait reprendre son poste, sous certaines conditions. Conditions que nous n’avons pas acceptées en sachant très bien ce qui se passait.

Mais elle est demeurée unique. Jusque dans sa tombe. Elle avait tout préparé. Dalida qui jouait en boucle sur un portable. Un diaporama sur un écran plat avant d’entrer dans la salle, un petit mot personnel sur son propre signet…

Et elle, sereine, couchée dans cette boîte de bois. Nous étions cinq de la gang du Festival à son chevet, après deux heures de route.

Elle était là, amaigrie par sa putain de maladie, partie pour le sommeil éternel, dans son pyjama de Maggie Simpson.

Le rire, de tout et de rien, était de mise au voyage du retour.

C’est ce qu’elle voulait.