La tarte aux pommes

— Jacques, pourquoi tu joues avec ta croûte à tarte de même?

— A goûte pas pareil…

— Tu trouves pas que t’exagères un peu. Est bonne c’te tarte là!

— C’est pas pareil…

— Jack, ça fait même pas une semaine que Fernande est en dedans, faque c’est probablement elle qui l’a faite, la tarte.

— Non, c’est Émilie. Je suis certain…

— A fait ce qu’a peut, la fille. Son fils est mort icitte, dans cuisine, pis elle a assez de pardon pour pas fermer le delicatessen à sa mère. Faque ta petite croute, c’est de la petite bière à côté de ce qu’a vit, c’te femme là. Elle a même arrêté de coiffer. Jusqu’à Noël, parce que ça l’air que Fernande va être là pour voir son sapin.

***

Dans le petit bureau au sous-sol, Émilie sort une paire de ciseaux de sa sacoche. Toute bonne coiffeuse traîne son outil sur la route, pour dépanner, pour courtiser un nouveau client.

Elle la dépose près de la feuille qui traîne devant elle.

« Poulette, je ne te décrirai pas l’ambiance ici. Tu ne venais même pas au restaurant. T’as toujours fait ta maudite snob devant mes club sandwichs, pis la populace qui les bouffent. Mais je peux te dire que quand je vois les filles d’icitte, mon monde a autrement plus de classe que ben d’autre.

(…)

Je le sais que tu m’haïs. Mais entre ça et l’indifférence que t’avais, la différence est maintenant bien simple. De mon côté, j’veux dire. J’ai une poche de thé dans tête qui commence à infuser. Un petit nuage brun qui commence à s’étendre pis qui va rester là jusqu’à ce que je crève…»

Rendue à l’étage, Émilie s’approche de l’huile bouillante et y jette des morceaux de papier fraîchement découpés.

Non sans un petit reniflement…

N.D.L.R.

Je me sens généreux. Ou accueillant. Si ça vous tente d’essayer le delicatessen, envoyez-moi votre petit texte. Il n’y a rien à gagner. Sous la formule de blogueur invité.

J’accepterai les contributions jusqu’à vendredi prochain (22).  Conditions : être blogueur, bien entendu. Pas d’Anonyme.

Sinon, ce n’est pas plus grave.