Le castor déplumé

Des chiffres (2011)

2012-01-31T20:18:00.000-05:00

Comme je l'avais fait il y a presque un an.

Je «transparais».

Et pour éviter cette fois des propos inutiles, ce n'est pas pour me plaindre.

Pas pour dire que les auteurs sont pauvres. Non. Juste des chiffres.

Et moi je vous dit que la vie est belle...

Les Moufettes attaquent au crépuscule (sortie aut.)

2007: 42

2008 : 278

2009 : 28

2010 : 31

2011: 19

T : 398

Les Moufettes livrent de la pizza (sortie aut.)

2008: 25

2009 : 236

2010 : 7

2011: 14

T : 282

Les Moufettes tirent la langue au chat (sortie prin.)

2010 : 120

2011: 0 (retours vs vente par l'éditeur)

T: 120

M123

GT : 800

Opération pieuvre (sortie prin.)

2011: 206

GGT: 1 006

Le Delicatessen est en feu! (MAJ)

2012-01-09T20:54:00.001-05:00

Après Isabelle la semaine passée, pour sa première incursion au restaurant à Fernande, voilà tu pas l'Ermite qui soumet une nouvelle collaboration.

Là, c'est François qui est content. Vous le faites vivre et c'était le but. Après le retour en octobre avec Gen, voici deux propositions en une semaine!

Alors je vous y invite ici.

Merci la gang!

Et je vous avoue que ça me tente de lancer un défi... On verra!

MAJ: Merci à Geneviève pour la correction «commentaires» et à Lucille qui n'en pouvait plus!!!!

Nouvelle collaboration au Deli

2012-01-04T22:52:00.000-05:00

Fernande est contente!

Le Delicatessen reçoit Isabelle Simard en ce début d'année.

Merci Isabelle!

C'est ici.

MMXII

2011-12-31T17:43:00.000-05:00

Bien le bonjour tout le monde!

J'ai lu l'autre fois que ClaudeL aimait bien lire les bilans des blogueurs...

Alors voilà!

Au printemps 2011, deux publications: Opération pieuvre aux Z'ailées, dans la collection Obzcure.
Kinawit, le récit de 35 ans d'histoire du Centre d'amitié autochtone de Val-d'Or.

Après ce printemps de lancement, fruit du travail réalisé en 2009-2010, j'ai consacré l'essentiel de mon temps libre au Festival d'humour de l'Abitibi-Témiscamingue.

Puis au mois d'août, fatigué et vidé, j'ai remis ma démission du Festival, après deux ans à la présidence et six ans responsable des communications.

Entre temps, au mois de mars, je suis devenu président du Comité du Prix littéraire jeunesse Télé-Québec, qui en sera à sa 12e année. Puis au mois de mai, «nommé» vice-président du Cercle des écrivains de l'A-T.

Mais tout ça pour dire, qu'en 2011, je n'ai pas écrit.

En panne. Vide complet.

Pour cette raison, Lucille, que je n'ai pas participé à l'invitation de la Ville de Val-d'Or. J'ai eu beau essayé. Pas capable. Rien. Vide complet. Seulement cet incipit, «Val-d'Or, tu m'intimides...» qui me trottait dans la tête.

Grosse remise en question dans le contexte où je me suis commis en disant que j'écrirais un «gros livre».

Le Festival m'a sucé tellement d'énergie en deux ans, avec mes projets ci-haut mentionnés en même temps, que je suis arrivé à l'automne fatigué.

En 2012, il faut que je vous rencontre. Plus que cinq minutes, hein, Pierre et Chantal?

L'année qui vient sera rock'n roll au point de vue professionnel. Un aspect de ma vie dont je ne parle pas. Volontaire.

Mais depuis novembre, j'ai recommencé à écrire. Un petit projet de rien du tout. Comme une convalescence. Je laisse revenir le plaisir.

Comme de savoir que ma mère de 82 ans a rencontré mon éditrice au SLM et qu'elle m'a transmis un message assez précis...

J'ai hâte aux 1000 mots du printemps.
J'ai hâte de rencontrer ClaudeL à Rouyn, au Salon du livre.
J'ai hâte à plein de chose, comme si je recommençais.
J'ai hâte de recevoir vos propositions pour le Deli (hein Isabelle?)
J'ai hâte de mettre la main sur vos publications, sur votre travail. (Genre Alibis, par exemple)

Je remercie encore cette collègue, Catherine, qui a mis Les Moufettes sur sa liste de Noël, pour elle et pour quelqu'un d'autre. C'est comme souffler sur la braise pour que la flamme revienne. Kétaine, hein, en ce 31? C'est ça pareil!

Je vous souhaite de l'inspiration. Le reste va suivre!

Ben Bonne Année, ma gang de blogueux et de blogueuses.

Je vous embrasse!

XXX

Joyeux Noël!

2011-12-25T16:02:00.004-05:00

Des bises pour tout le monde!!!!

et...

J’ai une certaine fatigue

2011-12-22T00:05:00.002-05:00

J’ai une certaine fatigue.

Bien du monde pleurniche parce que l’entraîneur du Canadien est unilingue anglophone. La majorité l’appelle le coach.

Le maître derrière le banc serait Serbo-Croate, que la Flanelle, synthétique, ne gagnerait pas plus. Même Coderre n’a plus de plaisir sur Tweeter.

Bien du monde ont parlé d’intimidation il n’y a pas si longtemps. Moi le premier.

Et avec les médias sociaux, le tout se conjugue à la puissance 1 000.

Mélissa François a lu en ondes le sacrificiel «Deux»

Elle fait rire d’elle.

Pause.

Respirez.

Le temps passe.

Nommez-moi, trois fois, avec un biscuit soda dans la bouche, l’athlète décédé en luge. Sans vous tromper.

L’autre version. LCN est un grand réseau qui se veut professionnel. Comme dirait un de ses apôtres, trois fois avant le coq, rigueur, rigueur rigueur.

Mélissa François a fait une erreur. Impardonnable. C’est vrai.

Sur cette fameuse confusion du L (majuscule) et du i (minuscule).

Dans le fond, on se crisse bien de la famine. On aime mieux rire d’un nom mal prononcé.

C’est vrai, Mélissa, que Kim Jung iL, c’est loin du maire de La Sarre.

C’est vrai Mélissa, que le monde se fout de ce qui se passe là-bas. De ce qui va suivre.

Tu as seulement dit «Deux». Une bourde. Un «blooper».

Le «coach» est unilingue anglophone.

Pis toute…

J’ai une certaine fatigue.

Mais ce soir, Mélissa, je veux te souhaiter de Joyeuses Fêtes.

Parce que nous sommes tous faillibles. Et que les réseaux sociaux agissent comme un cancer. Il prend la place qu’on lui donne.

Plus drôle de rire de toi.

Z’ont l’arme nucléaire, qu’ils soient Deux ou iL.

Mon Tintin

2011-12-13T00:17:00.001-05:00

Maniaque de Tintin, moi? Pfff…

J’ai, au poignet, ma montre. Dans la cuisine, un calendrier.

Dans mon salon, une grande toile, une taille régulière et quatre petites reproductions réalisées par mon frère. Sans compter une petite armoire, elle aussi peinte par frérot, de trois images d’albums. Pas trop loin, des reproductions de neuf de véhicules, cadeau de moi à moi pour mes 40 ans. Dans la salle de bain, un collage de mon cru, en cadeau au frérot. (photo ici)

Dans ma chambre à coucher, un cadre : un dessin hommage réalisé à la suite du décès d’Hergé. Tintin, amoché, assis à un bar, bouteille d’alcool et cigarette à la main…

Nous venons de mettre la table pour le petit déjeuner. Ma douce, clin d’oeil à l’appui, dépose ma tasse Tintin sur le napperon.

La table est mise. Les aventures de Tintin, ce sont, aussi longtemps que je me souvienne, les premières histoires auxquelles j’ai eu accès. Les albums m’attendaient dans la chambre de mon grand frère.

Maniaque? Je me souviens encore d’avoir reproduit la caméra, avec le fusil caché dedans, du Sceptre d’Ottokar. Une boîte de carton, un fusil en plastique qui tirait «des suces orange ».

J’étais un ti-cul. Et je suis devenu journaliste. Et je me suis mis à raconter des histoires…

Je viens d’aller voir le film. Le Film. En 3D toi chose.

Je n’ai pas aimé la face de Tintin. J’ai adoré Milou. Haddock est fidèle. Je me suis ennuyé de Tournesol. Nestor. Une retrouvaille.

Les gros nez semblent la norme. Trop, chez mes amis Dupondt.

Mais Speilberg et Jackson ne l’ont pas fait pour l’Europe et le Québec. L’ont fait pour que ça séduise aussi, peut-être, un public américain qui ne connaît pas Tintin.

Assez de clins d’oeil pour les habitués qui passeront inaperçus pour d’autres. (Belle Jeep rouge, Hergé lui-même, etc.).

C’est ça le hic. Ne relisez pas vos albums avant d’aller voir le film. Plongez dans vos souvenirs.

Ça ne pourra jamais être pareil. Jamais. Mais ce qui importe, c’est l’idée que nous nous en sommes fait. J’ai la mienne, et Speilberg la sienne (et son caméo, re: Hitchcock). Il la partage. Avec ses moyens. Et il s’est fait tellement de merde avec Tintin. Sauf peut-être le Temple du Soleil et la chanson de Jacques Brel.

Tintin a cette force par les traces qu’il laisse. Rascar Capac ne sera jamais aussi terrifiant que dans votre esprit d’enfant de six ans. Même si un film passe par dessus. En 3D, 30 ans plus tard. (Je prédis la suite...)

Je devrais dire Tintin et sa suite. Et pour moi, il a laissé beaucoup de traces. Hein Beauregart?

- Quoi?

- Tu as vu le film de Tintin?

- Je dirais même plus, je l’ai regardé, mais…

- Mais quoi?

- Il n’y a pas de prescription dans leurs foutues lunettes 3D…

Comment rendre public ce qu'on essaie de cacher...

2011-12-01T00:03:00.001-05:00

Hum... J'ai mes gants blancs.

La jeune Marjorie Raymond...

Certains, dont La Clique du Plateau, rapportent un extrait de conversation Facebook. Mais La Clique l'a conservée assez brève pour que nous puissions saisir l'atmosphère.

D'autres le font aussi, en préservant l'anonymat des protagonistes de la conversation, mais avec moins de réserve que La Clique.

MAIS MASQUEZ AUSSI les prénoms dans les commentaires. Et je ne donnerai pas le lien du blogue qui en met plus que la Clique.

Ça m'a pris moins de temps de recherche que pour mon billet précédent.

Et j'ai trouvé en quelques secondes, un forum qui permet d'avoir accès, en un seul clic, au profil FB de l'adolescente qui mentionne sa suspension de cinq jours.

Et de celui qui commente: «loll bonne affaire !!» qui a un profil tout aussi public.

Ça donne l'impression qu'il encourage.

Mais son dernier statut commence par: «je vais toujour taimer mon amour» et se termine par «(...) je taimerais toujours marjorie jtembraseee fort donne moi la force de contiuner xxxxxxxxxx»

Ça donne l'impression que la «bonne affaire», c'est plutôt la suspension de cinq jours.

On ne sait pas tout. On ne saura pas tout.

Mais quelqu'un va leur mentionner de ne pas rendre leurs profils publics?

C'est du carburant à lynchage. Ce n'est pas mieux. C'est une roue d'intimidation qui poursuit sa route...

Ah! Twitter!

2011-11-25T00:21:00.005-05:00

Bon, je vous trompe sur Twitter…

Il y a des choses étranges qui se déroulent sur ce média.

Plein de choses. Et pour faire une histoire courte, aujourd’hui, un utilisateur mentionnait que Dan Bigras avait été subventionné.

Comme si c’était mal.

Résumé: Marto Napoli mentionne que Dan Bigras a été «subventionné». (Lire, avec nos taxes)

Sous entendu ici: ce défenseur des démunis reçoit de l’argent de nos impôts pour faire carrière.

Qui est Marto Napoli?

Faut juste «Googler» pour le savoir: Martin Castonguay. C’est écrit sur Wikipédia…

Qui est Martin Castonguay? Un ex-animateur de radio (CHOI, Radio X)

Qui est Martin Castonguay?: le fils de feu Édouard Castonguay, chanteur country.

(Wikipédia)

Bon, maintenant, allez au Registre des entreprises du Québec.

Vous allez retrouver un Martin Castonguay.

Secteur d’activités: MAISON DE DISQUE PRODUCTION D'ÉVÈNEMENTS PROMOTIONNELS

Et au registre des entreprises, on mentionne les «Autres noms utilisés au Québec»

Quel est cet autre nom? TIMI E. (en vigueur à 23h53)

Je vous épargne les détails de la recherche, mais, au rapport annuel Fond-Radio-Star de 2006-2007.

Page 14.

TIMI E.

49%

2011-11-17T11:38:00.000-05:00

http://www.fondationalphabetisation.org/

Source: Voir.ca

Le Castor existe... J'ai des témoins!

2011-11-12T16:51:00.001-05:00

Le Castor d'Abitibi. Seule Lucille pouvait jurer de mon existence... Jonathan aussi, c'est vrai.
Plus maintenant.
Au détour de vêtements pour homme. Croisement de regards.

Chantal! Et le Hameau pas loin!

Ça m'a donné des chaleurs... (et Pierre était bouche bée)

Dans le dictionnaire!

2011-11-07T13:33:00.004-05:00

En 2006, à 40 ans, je voyais mon rêve se réaliser : une première publication.

Mon objectif, une ambition mal placée, soit de publier avant cet âge. J’y suis presque parvenu, au fond, en signant mon contrat à 39 ans.

Il s’agissait d’un collectif, avec Anne-Michèle Lévesque et Josette St-Laurent. Nous avions soumis 6-7 nouvelles chacun. L’éditrice n’a retenu qu’un seul de mes textes. Le plus court et celui que j’aimais le moins. Mais j’étais fier. Le titre du recueil était de mon cru : «Le sang sur la chantepleure», la thématique étant la mort.

Je vous fais une confession. J’ai demandé à Anne-Michèle, qui menait le projet, à me retirer. UN texte, «Je parle au Diable». Le gras de la tranche de jambon dans le sandwich... Mon amie m’a dit non. Tu vas connaître le processus. Tu vas savoir c’est quoi publier. Tu auras un pied dans l’étrier.

Et j’ai été excité comme jamais! Invité au Salon du livre régional. Retrouver mon titre en lice pour un certain Boréal (je ne savais pas pantoute ce que ça mangeait en hiver!) puis, quelque temps après, me faire demander une courte biographie. Pour une anthologie, ou quelque chose du genre. Je joue le jeu, en riant dans la barbe que je n’ai pas. «Voyons donc, pour une nouvelle de quatre pages?».

Et bien dimanche je reçois un courriel pour le lancement prochain du Dictionnaire des auteurs des littératures de l’imaginaire en Amérique française (DALIAF) chez Alire. Présentation ici. Aperçu ici

Il y aura deux lancements :

à Montréal, le lundi 28 novembre, entre 17 h et 19 h, à l’Atrium du Centre d’archives de Montréal, situé au 535, avenue Viger Est.

à Québec, le mardi 29 novembre, entre 17 h et 19 h, au Studio P, situé au 280, rue Saint-Joseph Est.

Je serai à la page 31. La même que Dominic Bellavance, toi chose. J’y ai vu les bettes d’Alexandre Babeanu et d’Annie Bacon… Jonathan Reynolds est à la page 409, Élisabeth Tremblay à la page 466 et Annie Perreault à la page 374.

Allez fouiller!

Ça me fait vraiment un petit velours. J’ai longtemps cru que j’étais un peu un imposteur, avec ce si court texte. Mais finalement, il m’aura servi à vaincre l’autre, celui qui revient plus ou moins régulièrement. L’imposteur. Parce que j’ai continué…

Bientôt sept mois que...

2011-10-25T20:07:00.000-04:00

Le Delicatessen est en dormance. Je l'ai même fermé, avec mon blogue, pour revoir les «look». Et je l'ai laissé fermé.

Jusqu'à ce qu'on m'offre un nouveau texte! Je lui ai dit oui tout de suite.
Le Delicatessen vient de rouvrir avec Geneviève Blouin.

Après ma «lecture éditoriale» (hum hum), si le resto à Fernande peut servir à ça, venez-y prendre un café!

Le titre adonne en plus.

Les retrouvailles par Geneviève Blouin

Commission, principe et... ramasse

2011-10-19T21:13:00.001-04:00

J'ai vu ça un jour sur le blogue du bédéiste Luc Bossé. Un groupe de dessinateurs se partageait un personnage. En cliquant dessus, sur une planche d'un blogue, on se retrouvait sur un autre blogue de dessinateur, conservant ce personnage commun. La bonne idée: si vous suivez un de la gang, ça vous amène à en découvrir d'autres.

La formule serait peut-être ici à peaufiner, mais je continue, sans demander la permission. J'ajoute seulement un nouvel élément à ce que Pierre H. Charron vient de publier ici «Commission, principe et chocolat».
Ces temps-ci, je trippe un peu Twitter, et, pourquoi pas, ne pas appliquer, un peu, le principe de la chaîne.

Ding! Dong!

Jeanne, la cuisine encore toute crottée, s’empresse à la porte.

- Madame Chalumet?

- Oui, c’est moi. C’est à quel sujet?

- Un de tes gars vient de me texter. Ça l’air que t’es frue?

- J’voudrais bien vous y voir, vous! Pis à part ça, vous êtes qui vous? J’ai pas de compte à vous rendre!

- C’est pas important qui je suis. C’est moi qui a foutu le bordel dans ta cuisine. Pis ta petite avait envie de chier. Je l’ai mise à la bonne place…

Jeanne est livide, recule doucement en essayant d’imaginer combien de secondes la séparaient de son téléphone. Les chiffres 9-1-1 battaient la chamade auprès de ses tempes pendant que l’inconnu s’avançait dans l’embrasure de la porte. Rien ne coulait à la commissure de ses lèvres. Mais la peur s’y trouvait.

- P… Pourquoi vous avez fait ça?

- T’as changé d’épicerie pour faire ta cookerie, hein?

- Ma quoi?

- Ton épicerie. T’as changé?

- Ben oui, mon fils est bag boy chez Frenette. Je l’encourage!

- Ben c’est ça, asteure, ramasse. Mais viens pas chialer. C’est moi qui a foutu le bordel. Ramasse. Tu sais que c’est moi. Mais tu sais pas qui je suis. J’espère juste que tu sais où acheter ta farine. Me semble que je roulerais Amélie dedans…

Les genoux de Jeanne ne tiennent pas le coup. L’homme disparaît.

Amélie se penche sur le corps inerte de sa mère. Ses frères, concentrés à Call of Duty, n’entendent pas leur petite soeur crier…

La Pomme (2)

2011-10-06T00:27:00.000-04:00

Vous me direz: la corne de l'Afrique.

J'entends: augmentations à la DPJ!

Je vois: un paquet d'affaires.

Cessons, juste une minute, de toujours comparer au pire. Il y a toujours pire. Toujours.

Usines chinoises. Mains sales.

Si Jobs a obtenu du succès, c'est que certaines personnes ont acheté ses produits.

C'est sale. Quand tu es de gauche.

Je me permets de dire que la manif contre la corruption dans la construction a été menée principalement via Twitter.

Combien ont les mains sales?

Nous jouons tous la même game. Nous vivons en Occident.

C'est systémique l'affaire. Grâce au 2.0, le printemps arabe a trouvé une voix. La voie du cellulaire fabriqué par un Chinois, probablement.

Combien, devant un Windows qui bogue, penseront à la corne de l'Afrique?

Vous me direz que, Lui, il a une fondation avec sa conjointe.

Peut-être. Mais son système est de la m...

La bonne conscience, il n'y a pas d'application pour ça. On vit avec. Arrêtez de jouer avec la mienne.

J'aime Apple.

Je conspirationne en dialogues. Exercice.

2011-09-29T00:31:00.000-04:00

Quelque part en août

- Jean, le rapport de Jacques est prêt.

- Déjà? Cibole, bien trop vite. Ça dit quoi?

- M. Comme Majuscule. B. Comme Brun.

- C…

- Ou en anglais. S. Comme the S… hit the Fan. On fait quoi?

- Tout, sauf laisser ça à Sam…

Période de réflexion. Appel téléphonique.

- Nath?

- Oui, Jean.

- Ben, je sais que t’es écoeurée, que j’ai insisté, mais là, je suis prêt.

- Dis-le dans tes mots, Jean.

- Ben je te laisse aller. Vas-y. Le timing est bon. Viens au bureau demain, je t’expliquerai.

- Drette de même? Donne-moi une couple de jours, quand même. Je ne peux pas laisser la gang comme ça…

- Ça te donnera le temps de faire des réservations…

- Té con!

6 septembre

Cyberpresse: ici

- Jean?

- Un pas de trouble, pas de passé, pas de roulage de «r», un casse de construction qui lui fait bien. Une glace. Rien de sexuel. Rien à cacher. Vierge. Pas de vibe, comme ils disent. Rien. Un ministre. Pas beau, pas laid.

- Et c’est qui?

- Pierre.

7 septembre

Cyberpresse: ici

- Jean, je l’ai lu. Pas beau.

- C… Le mandat finit en mars l’année prochaine!

- On fait quoi?

- On coule!

- Té certain?

- Pas le choix.

- À qui?

- J’ai besoin de te faire un dessin?

14 septembre : Marie-Maude fait un «advance» au téléjournal

15 septembre: émission Enquête.

16 septembre : tout le monde peut lire le rapport.

- Jean, ça picosse de partout, on perd le contrôle.

- Pas pantoute. Laisse-moi appeler Jacques.

- La Commission est callée. Ça va crier.

- Que ça crie!

22 septembre : enregistrement de TLMEP

23 septembre : Jacques rencontre Pierre.

27 septembre : commission parlementaire

28 septembre : …

- Jean?

- Je le sais. Je plaide le flou. Vu de même…

Nous avons le regret...

2011-09-26T20:21:00.000-04:00

À force d’essuyer des refus, une chose est certaine, il y a quelque chose de luisant qui va en sortir…

Non.

Aujourd’hui, je voudrais vous entretenir d’un sujet qui obnubile certains auteurs…

Non.

Bien entendu, nous avons tous, comme toi, un mur qui en est tapissé. Ça, c’est quand on daigne te répondre…

Non. Peut-être.

Bon, j’ai compris, j’écris de la marde. Les lettres de refus sont une forme de chasse d’eau…

Non.

Il y a la générique, la sentie, la griffonnée au crayon mine sur du papier quadrillé (je vous le jure!), la sincère, la…

Je suis certain. CERTAIN. Que ce soit par la poste. Que ce soit par courriel. Ce n’est pas un coup de téléphone.

À la limite, pas besoin de lettre de refus. Une adresse de retour. Le «De:» de la boite de courriel.

On le sait, on n’est pas fous. C’est un refus.

Mais il y a quand même une attente. De comment que cette maison-là va me le dire… De quels mots de politesse elle va choisir dans le dictionnaire de la diplomatie. Genre…

J’ai une propension au masochisme. Surtout quand t’as pas de nouvelles.

Alors tu sais que tu n’es pas une perle, mais bien constitué d’une génétique boueuse. Je l’ai lu ici. (Maso je vous dis. Mon texte, c’est de la bouette)

Mais quand les gens vous répondent, il y a de ceci: «Je suis désolée de vous informer que nous ne publions pas de romans qui s’apparentent à la paralittérature.»

Et que mon texte, de toute façon, est trop court. (Je le sais, mais je l’ignore.)

Ou encore un autre type qui souligne qu’il n’en publie qu’une dizaine (quand t’en reçois des centaines) et qu’au bout du compte, le coup de coeur n’est pas là.

Puis sur Facebouette l’autre jour: Perro éditeur ferait un appel à texte.

Et là, la lettre de refus, la plus originale reçue. Un refus à choix multiple.

Une phrase: « Ne respecte pas la politique éditoriale que PE désire développer ».

Je m’en doutais, mais sait-on jamais.

Puis, une liste, comme des choix multiples, et rayés. (Dans le sens, ce n’est pas pour ces raisons là.)

- N'a pas suscité un intérêt suffisant

- Le style employé ne convient pas

- Qualité du texte jugée trop pauvre

Puis, une conclusion : «nous avons cependant apprécié la qualité de l'écriture et l'originalité du récit.»

Je sais, pour l’avoir lu ailleurs sur le Web, que les trois choix rayés ont été les mêmes dans une autre lettre de refus. Diffèrent cependant, la raison principale et la conclusion que je qualifie « d’encourageante ».

Bon, avouez que ça fait différent. Mais je gagerais que les trois choix cités plus haut seront toujours rayés.

Je trouve ça très gentil comme manière de présenter les choses.

Mais je sais surtout une chose. Je m’obstine. Si j’étais éditeur, je me refuserais.

Drette de même. À ceux et celles qui m'ont lu, je vous remercie de votre temps.

Être honnête avec soi-même, c’est un muscle. Il s’atrophie.

Et j’ai besoin d’exercice.

Chu tanné! (maj)

2011-09-15T22:08:00.005-04:00

Non, mais il y a quelqu’un qui va allumer quelque part.

Cette semaine, j’ai revu Pierre Bourgault, assis sur le bureau. Moi, ti-clin, toujours impressionné par le personnage. Il voyait venir. RDI et LCN n’étaient pas encore là. Mais il voyait venir le tsunami dont la population subirait les frais. Le trop plein d’informations.

Il sentait l’avalanche. Il sentait que les journalistes. Non. La population. Non. Les deux n’auraient plus le temps. Les premiers de traiter l’information. Les seconds d’absorber un traitement le moindrement compliqué. Vitesse de la vie moderne.

Nous en avons l’illustration cette semaine. Nelly Arcan. Site Web. Nouvelle inédite (Tant qu’à moi, ce n’est pas une nouvelle). TLMEP. Suicide. Au blender à vitesse 14. Avale.

C’t’ivident!

Calvaire!

Nous avons heureusement, des gens qui savent prendre leur temps. Qui n’ont pas à mener une enquête fouillée. Chantal Guy, chapeau!

Je vais commencer à l’endroit:

Nelly Arcand à TLMEP ici

La honte, texte disponible ici

Ça sort dans les nouvelles pis toute.

Une chronique de Nelly Arcan après son passage à TLMEP, ici. (Remis en lumière par Chantal Guy sur Twitter)

Bon. Personne ne l’a posée, mais elle était là, la question. Dans l’air. Pas de traitement. La voyez-vous l’évidence? Humiliation… Avec une conclusion létale.

Non. Mais parce que c’est ça l’information aujourd’hui…

Vous me direz que je dérape maintenant, que j’ai un préjugé défavorable, que mon ami Guindon, sur Twitter, l’a mis de l’avant. Mais bon.

J’ai lu ceci.

Puis, mis en lumière par Samuel Mercier sur Twitter, lisez ceci.

Je vous l’ai dit, la question est là, mais personne ne l’exprime. Bien plus plaisant de la sous entendre… À moins d'un peu de bouillie qui ne sait pas vraiment cibler. Ici

Et vous aurez lu Huston, Pétrowski...

Mais, manque de chance, le sujet est déjà «out ouf bound».

Construction oblige.

Lisez le texte et pensez ce que vous voulez. C'est ça la liberté. Et ça n'a pas à être la faute de... C'est d'abord le texte d'une écrivaine.

MAJ: réponse de Quebecor sur ProjetJ

Nine Eleven

2011-09-07T21:14:00.003-04:00

Je règle quelque chose tout de suite. Un peu avant la date, parce que nous serons noyés.

Alors, voici mon jet d’eau. Que faisiez-vous le matin du 11 septembre 2001?

Je ne crois pas, sincèrement, que ce soit essentiel. Mais c’est là. Ancré.

Je me souviens, quand j’étais plus jeune, que ma mère se rappelait de deux événements majeurs étroitement reliés à la télévision et à la radio. Le couronnement de la reine Élizabeth (la T.V. commence en 1952) et l’assassinat du président Kennedy. Dans ce dernier cas, maman passait l’aspirateur (!)

Bon, toute ma jeunesse, j’ai été obsédé, et le suis encore, de la mort de Kennedy. Comme je l’ai été de la mort de Jésus, dans ma tête de tout petit qui a été à l’école chez les religieuses. Il était un homme mort cloué. Ça te fixe un imaginaire, je vous le jure!

Trêve de bavardage, il faut un petit préambule.

En tant que journaliste, j’ai couvert un des plus importants dossiers judiciaires criminels de l’Abitibi. Cette affaire débute par un meurtre d’une adolescente de 14 ans en mars 1990 et, encore aujourd’hui, laisse des traces au civil.

Je vous épargne les détails (que contiendrait facilement un roman) pour vous dire que nous attendions un jugement de la Cour d’appel du Québec, « à la demande du ministre de la Justice du Canada, sur un deuxième pourvoi de l'appelant contre un verdict d'un jury.» Cela pour un premier accusé.

Et «statuant sur le pourvoi de l'appelant contre un jugement de la Cour supérieure du district d'Abitibi rendu le 16 août 1995», pour un second accusé.

Deux décisions, à peu près le même texte, l’une de 23 pages, la seconde de 26.

L’hebdo pour lequel je travaille à l’époque a son «deadline » le mardi à midi.

Et voici deux décisions qui tombent et dont je réussis à avoir copie :

COUR D'APPEL

CANADA

PROVINCE DE QUÉBEC

GREFFE DE QUÉBEC

No: 200-10-000855-994

(615-01-000512-908)

DATE: 10 septembre 2001

_____________________

EN PRÉSENCE DE:

LES HONORABLES MARC BEAUREGARD J.C.A., ROBERT PIDGEON J.C.A.

ANDRÉ BIRON J.C.A. (AD HOC)

Vous avez vu la date?

Ce matin-là j’entre plus tôt parce que j’ai de la lecture à faire. Je dois pondre mon article pour midi. On tuait la une comme on dit. (Et ma blonde attendait après moi pour la monter...)

Mais il y a une télévision dans la salle de presse. À RDI. Moment historique. Et j’ai une décision cruciale dans les mains.

Et tout le personnel du journal se dirige vers la salle de presse.

Impossible pour moi de me concentrer.

Je suis sorti à l’extérieur pour lire les décisions, avec un surligneur et un crayon. Je voulais être certain de mon coup.

Puis, de retour devant mon ordi, je crois que j’ai demandé à fermer la T.V. Pour taper. On attendait après moi pour finir le journal.

Probablement que la T.V est restée ouverte. J’étais tellement obnubilé par cette affaire, que j’ai « craché » mon texte.

Voilà, c’était mon 11 septembre au matin. Puis RDI est rapidement devenu un nouveau membre de la famille pour les semaines à venir…

Vieux calepins

2011-09-01T15:17:00.002-04:00

Il y a de ces jours où on tombe sur de vieux calepins.

Pourquoi telle note? Tel dialogue? Autant des projets non seulement avortés, mais oubliés! (et certains encore sur une glace éternelle)

Celle-là, je me demande dans quel contexte :

« Les profs sont de drôles d’assassins d’auteurs»

Un peu d’Hippocrate

«L’art est long, la vie est courte, l’expérience trompeuse et le jugement difficile.»

Des notes pour une nouvelle?

«L’intérieur du véhicule ne correspondait pas à l’image que je m’étais faite de Lucienne.»

(Hola! Un intérieur de char…)

Pour mon projet Olivier que j’ai déjà évoqué ici :

« Il est de ces histoires qui flottent entre le fait divers et la légende. On ne veut pas en connaître le dénouement, encore moins les causes ou les origines. L’événement titille l’imagination. Tout savoir réduirait à néant l’effort qui s’en dégage pour l’expliquer. C’est alors qu’il nous appartient. Tout en le laissant libre de stimuler quelqu’un d’autre.»

(ne me demandez pas ce qu’il y avait dans mon verre ce jour-là)

Mais pas ce haïku, visiblement plus récent :

Les ailes dans la tour

Des nuages couvrent la rue

Le désespoir tue

La Pomme

2011-08-25T14:14:00.000-04:00

WebSourcing

J'avoue...

2011-08-16T23:50:00.000-04:00

J'aime presque le visuel davantage que les mots...
Autodidacte de Photoshop, j'ai toujours aimé les collages. Je suis né dedans. Mon père en faisait - des reproductions de toiles de maîtres - et moi, j'ai accroché à ceux de Prévert, lors de son séjour à l'hôpital.

Si j'ose un jour vous les montrer... en attendant, je m'amuse. De la pub, pourquoi pas?

Merci à tous pour vos bons mots d'hier. Ça sent la guimauve, la saucisse et surtout... la chaleur, d'un bon feu d'un presqu'automne. C'est vrai que ma face est plus grosse que le livre! Mais je m'amuse et c'est tout ce que je veux faire!

Merci encore à Patrick Lemay!

Blogue : retour au chalet

2011-08-15T09:23:00.000-04:00

Je reviens ici après presque deux mois d’inactivité. Comme retourner au chalet au printemps.

Il faut le faire revivre et je ne sais trop par où commencer…

J’ai souri lorsque j’ai lu Gen en commentaire parler de «l’Affaire Castor». Déjà un an! Un an que je me mêle de mes affaires maintenant. Je suis passé proche de commenter, mais je suis guéri!

Un an et regardez le progrès de la petite gang : comptez les publications! Une belle gang de persévérants. Mon seul énorme regret : avoir manqué les lancements.

J’ai continué à vous lire, mais de mon côté, je n’avais rien à dire. Trop occupé avec mon Festival. Au mois de mai, j’ai beaucoup réfléchi et j’ai rapidement réalisé que je n’avais rien écrit de nouveau depuis un an. Alors voilà, j’ai quitté la présidence de l’événement.

C’est la première fois depuis longtemps que je n’ai rien devant moi. Rien. Bien qu’il y ait eu deux publications au printemps, tout le travail datait depuis plusieurs mois déjà.

Je me sens libre. Je n’attends plus de réponse d’éditeur non plus. Avec un court roman, quatre soumissions, un refus par courriel et trois silences. Quand tu dis que tu ne reçois même plus de «Non» de façon officielle, tu t’abonnes à la déprime parce que tu te dis que ton projet mérite juste… l’oubli. Ce n’est même pas profitable pour celui qui collectionne les lettres!

Faut repartir à zéro. Avant de me lancer dans la grande aventure pour adulte, j’ai décidé de pratiquer une narration classique. Sortir du moule que je me suis imposé (et dans lequel, j’avoue, je suis confortable). Essayer autre chose.

Et tiens, commencer à l’envers. Pourquoi pas une nouvelle photo de quatrième? (et un rafraîchissement de blogue) Me reste juste à écrire le roman… (Je vous le confirme, Patrick Lemay est un sapré photographe! J'y reviendrai.)

Bon, j’espère qu’il y a moins de poussière dans le chalet maintenant. Et je compte bien y vivre à l’année.

Retour du Salon de Ville-Marie

2011-05-29T20:34:00.001-04:00

Retour du Salon du livre de l'Abitibi-Témiscamingue.

Premier constat: moins de signatures que l'an dernier, mais j'ai eu du plaisir comme jamais!

J'avais décidé de louer un chalet au mois de mars, que je sois invité ou pas. Plaisir.

Vendredi: arrivé à l'aréna, je n'ai même pas le temps de me rendre au kiosque d'accueil, qu'une journaliste m'arrête pour une courte entrevue. Celle-ci à peine terminée, on m'indique que mon éditrice, aussi directrice du Salon, veut me remettre ma pochette en main propre. Finalement, c'est Valérie, des Z'ailées, qui s'exécute.

J'arrive sur le plateau. Une prénommée Mylène m'aborde, tandis que je vois un certain Jonathan du coin de l'oeil qui se dirige vers moi. La première m'avise que j'ai une entrevue de prévue (que je viens de donner) et j'ai à peine le temps de serrer la main du second. Je suis en signatures...

Pas une seule en deux heures, mais beaucoup de jasettes. Puis, à 20 heures, Quizz des auteurs en équipe de deux. Nous avons droit de choisir une personne du public pour nous assister. Daniel Laverdure choisit Albert Millaire. Je choisis Ginette Cournoyer, présidente de la Corporation du Salon du livre. Laverdure est en grande forme (fait rire tout le monde) mais de notre côté, on ne laisse pas notre place pour les bonnes réponses. Victoire en fin de match!

Samedi, mes activités commencent par une réunion du Cercle des écrivains de l'Abitibi-Témiscamingue. J'en ressors avec le titre de vice-président!

Début d'après-midi, c'est la remise du Prix littéraire jeunesse Télé-Québec. Je suis président du comité depuis mars dernier. La volubile Lucille Bisson faisait partie du jury qui a remis la palme à Hemmy Côté, de Trécesson.

Je retourne en signature. Nouvelle salutation lointaine à Jonathan.

Après le souper, de nouveau au kiosque des Z'ailées. C'est tranquille. Mon voisin de table est... Jonathan Reynolds! Enfin, on peut se parler. Plaisir assuré de rencontrer -enfin- un collègue blogueur de ma liste virtuelle. Beaux échanges et complicité immédiate. J'en reprendrais demain matin! (surtout que Jonathan était mon correcteur d'Opération pieuvre).

Pour être certain de vous convaincre que le castor est bien réel, Valérie Perreault, ma voisine d'en face, nous a photographiés. Au diable la qualité, je voulais une preuve!

Jonathan avec ma moufette, baptisée Joséphine par Valérie Perreault

Je joue au visiteur, quelques achats, je me fais signer un Sénécal, pas capable de dire autre chose que des banalités, comme lorsque j'allais voir des bédéistes à Montréal quand j'étais petit...

La soirée s'est terminée par un «Speed interviewing» avec Nadine Descheneau et Robert Lalonde. Encore une fois, un très bon moment!

Je suis allé saluer mes éditrices dimanche matin, au déjeuner. Elles m'ont laissé en me disant: «Vas-y, va écrire!»

C'est ti pas un beau salon? J'ai écrit il n'y a pas si longtemps que lorsque j'arrivais le vendredi, j'avais l'impression de faire partie du grand club et que le dimanche, j'éprouvais une certaine déprime. J'ai trouvé le truc. Y aller que deux jours!

Ah, j'oubliais, mercredi soir dernier, j'étais à Montréal au Café Campus, pour la demi-finale du Concours de la relève de l'humour.

Mais ça n'a rien à voir avec l'écriture, ça...

Je me sens un peu show-off, mais mes derniers billets étaient un peu drabes. Je suis gonflé à bloc! (Merci Jo...)

Rire et Salon

2011-05-23T21:24:00.000-04:00

Ouf, ça faisait un bout!

Tout le temps libre est consacré au Festival d'humour de l'Abitibi-Témiscamingue. Nous lançons notre programmation le 30 mai prochain.

À ce sujet, je serai à Montréal, ce mercredi 25 mai, pour la demi-finale du Concours de la relève Juste pour rire, au Café Campus. Je ferai un président de moi-même et serai du jury qui déterminera les trois finalistes qui viendront performer à Val-d'Or. Une grosse soirée occupée...

Puis vendredi, départ pour Ville-Marie, pour mon quatrième salon à titre d'auteur invité. Le SLAT se déroule en alternance dans les cinq principales villes de la région. Donc, à chaque occasion, un nouveau comité organisateur prend la relève.

Au moment de l'année où vous recevez votre invitation, c'était nada de mon côté. C'était correct. J'ai loué un chalet quand même parce qu'à ce Salon, je chausserais pour la première fois les souliers de président du Comité du Prix littéraire jeunesse Télé-Québec. La remise du prix aura lieu le samedi.

Puis vint l'invitation. C'est que, une «loi non-écrite» veut qu'un auteur de la région, qui a publié dans l'année, soit invité d'office.

Alors voilà, cette semaine reflète mon mois de mai. Deux chapeaux de président et une nouvelle publication (deux en fait depuis mars...)

Je suis silencieux. Parce qu'occupé...

Mais le plus important, je pense, est la période de réflexion imposée il y a moins de deux semaines alors que j'ai dit merci à mon père une dernière fois.

Je vais écrire, je vous le jure! (Deux fois dans le top 10 des Mille Mots, ça boost son homme!)

A+

Incendies

2011-05-10T23:31:00.000-04:00

Vous voulez une leçon de structure?
Après un premier visionnement, attendez, disons un mois.
Vous serez à même de constater ce qu'une bonne construction peut avoir de fluide et, peut avoir de rigoureusement imbriqué. Essentiel.

C'est bon...

2011-05-09T21:07:00.000-04:00

... les périodes de réflexion. Ça s'imposait.
Et j'aime ce que j'y trouve.

Je suis déçu...

2011-05-05T00:18:00.000-04:00

Ces jours-ci, je suis déçu. D'un paquet d'affaires.
Heureux, aussi, parce que certains choix se galvanisent.
C'est la mi-40 probablement. La semaine prochaine, papa sera porté en terre, tout près de frérot, et d'autres.
Je bénévole et je m'use.
Les idées germent avec le goût de ralentir. Du genre à mettre une pancarte à vendre devant le Deli, comme un vieux chalet.
Du genre que ça prendrait du soleil, pour un peu de chaleur. Pour que l'encre reprenne sa place, fluide, prête à habiller des mots.
Spleen...

Campagne électorale...

2011-04-29T15:04:00.000-04:00

On partage sa vie d'auteur, ou pas.

Deux chefs de parti ont reçu Kinawit en cadeau lors d'une visite du Centre d'amitié autochtone. Le Bleu pâle et le Rouge.

Me semble que ça fait une belle ritournelle: «Mon livre dans la campaaaa ... gne.»

J'ai mal au 2.0 (MAJ)

2011-04-28T23:57:00.001-04:00

Comme le mentionne l'avocate Véronique Robert sur Twitter, il faudrait que quelqu'un, quelque part, conseille à un auteur jeunesse de fermer sa page «fan» Facebook.

J'ai du plaisir à naviguer sur le Web 2.0. Je crois aussi en notre système de justice.

Lapidation publique.

Et il y a environ une heure, une jeune fille se dit aussi victime... sur Facebouette. Il est environ 23h30. Jeudi.

Les médias sociaux, comme tout ce qui est humain, sont en mesure de prouver tous nos travers. Mais que la police enquête, que le prévenu se défende, que les fans soient déçus....

À la veille tout juste d'un choix démocratique, ne laissons pas ces nouvelles bébelles prendre la place de nos institutions. Il n'en reste pas beaucoup. Ne laissons pas ce Web 2.0 nourrir la presse jaune qui pigera là-dedans au carburant de la paresse.

Ce n'est plus un jeu. Et, surtout, laissons le judiciaire œuvrer. Une belle occasion d'apprendre aux ados comment le système fonctionne. Et ce n'est pas sur facebouette que ça se passe... la vie. Pour dénoncer ou pour appuyer.

Excusez l'ex-journaliste, mais c'est plus fort que moi...

MAJ: étrange. sur un ordinateur régulier, la page «fan» a été produite par une lectrice et ne contient aucun propos sur l'affaire. Ce n'est pas le cas sur mon iPhone où tout y est intégralement.

Je vous ai compris

2011-04-24T00:12:00.000-04:00

2011 sera une année de changements.
j'arrête ici.
je fonce...

Par ici les bonnes raisons

2011-04-08T16:31:00.000-04:00

En voilà une bonne, avec des copies toutes fraîches dans les mains.
Sortie le 26 avril.

Par ici le fouet (je ne suis pas un écrivain)

2011-04-06T20:31:00.002-04:00

Je n’écris pas assez souvent à mon goût!!!!!!!

C’est vrai, l’effet est là, Pierre. Merci.

J’embarque…

Je ne suis pas organisé, je n’ai aucune discipline et je suis toujours à la dernière minute. Toujours.

C’est que j’écris dans ma tête. J’ai toujours fait ça, pour un article comme pour un texte de fiction. Alors, ça explique la dernière minute, motivée par les heures de tombée. Je suis fait comme ça. Un facteur de stress pour les autres.

Je suis organisé dans ma tête. Et je fonctionne au projet. Ce qui produit des corvées où je me donne totalement. Des bis.

Jusqu’après la publication du premier Moufettes, j’avais une perception linéaire de mes projets. Pas de plan, pas de distance et… surtout pas de technique jusqu’à ce que je suive une formation de deux jours, Initiation à l’écriture théâtrale.

Point pivot. Tout était là. Dans ces deux mots. Un retournement qu’il fallait inévitablement fixer dans un plan. Ouach! Un plan.

J’ai donc réalisé un plan pour mes deux seconds romans. Je parlerai probablement plus de structure. J’ai poussé tellement la logique jusqu’au bout que le document des Moufettes tirent la langue au chat a été fait d’un bout à l’autre avec seulement les titres de chapitres.

J’ai donc travaillé contre moi. Je déteste la planification. J’adore l’intuition. Alors, j’ai opté pour ce compromis. D’accord pour établir et planifier l’histoire, mais laissez-moi aller par la suite.

Je fais dans le court. Défaut qui provient de mon ancienne vie d’esprit de synthèse. J’ai toujours cette comparaison. Si l’oiseau doit pénétrer dans la forêt, je viens de vous le dire. Que l’herbe est longue et verte, que les canards fassent des clapotis, je m’en fous! Je voulais juste vous dire que l’oiseau entrait dans la forêt. Vous voyez le concept. Vous voyez que je ne partage pas avec vous ce que je vois, mais que je vous offre plutôt une conclusion toute faite?

Je suis en train de lire Hell point Com. L’enfer de la longueur pour moi. Au bout de cinq fois, j’ai compris que tu ne t’entendais pas avec ton fils, qu’il n’est pas dans sa chambre quand tu entres, quand tu sors. Que ton employée t’a préparé le souper. Tous les jours de la semaine, et qu’au point de vue narratif, c’est utile qu’elle soit là de temps en temps. Moi, une fois que j’ai installé la bonne, que j’ai expliqué ce qu’elle faisait, je n’y reviendrais plus. À moins qu’elle décide de tuer le poulet dans la cuisine à la hache.

Je vais la finir cette foutue brique. Mais le rebondissement rachètera-t-il mon ennui? Mon ennui de penser à l’Orange mécanique qui faisait ça gratis. Au film Irréversible, avec Monica Bellucci, qui exprime la vengeance de la plus belle façon (toujours gratis) avec une scène de viol en temps réel. Avec ce film déjà vu à Super Écran où tu pouvais voir des scènes de torture en direct sur le Web (tiens tiens). Avec ce film plus récent où des agents américains tentent de contrer un bourreau qui torture en direct sur le Web (tiens tiens).

Bon je m’égare. Un autre défaut…

Pour Opération pieuvre (que j’aurai dans les mains demain, je crois), je suis retombé dans tous mes travers.

Une nouvelle d’une douzaine de pages devenue novella. Pas de descriptions, des adverbes à la tonne. Affreux. J’ai quand même structuré l’histoire, mais je suis allé trop vite. Je sortais de trois Moufettes de suite avec lesquelles j’étais devenu confortable.

C’est le texte que j’ai le plus retravaillé à date (à part Kinawit, mais c’est autre chose). Vous en parlerez à Jonathan Reynolds!

Mais j’a-d-o-r-e l’idée de départ.

Finalement, je ne me sens pas écrivain du tout. Plutôt comme un chargé de projet.

Et là, j’ai pas de projet. Alors je ne suis pas écrivain pour le moment. Je n’assume pas le statut.

Je peux continuer si vous voulez…

MM (suite et fin)

2011-04-05T11:35:00.000-04:00

II faut être inconscient pour prendre la route dans des conditions pareilles. L'an dernier, et probablement toutes les autres avant, un simple coup de fil rassurait tout le monde. Pas question de prendre une seule toute petite chance. Nous étions tous assez grands, disions-nous dans la famille, pour fêter plus tard si Dame Nature en décidait ainsi. Mais pas cette année.

Les bagages et mon ordinateur portable sur le siège arrière, je dépose ensuite mes six bouteilles de Dom Pérignon sous le coffre à gants. Je n’ai pas l'intention d’offrir des friandises glacées de ce genre en les laissant dans la valise de l'auto. Trop cher pour un voyage trop long.

Je sais que j'ai les allures d’un fugueur qui cache un faux passeport quelque part. À tout prendre, je me vois courir le long d’une voie ferrée, une taie d'oreiller dans une main, l'autre qui tente d'agripper un wagon. Une évasion. Pas une fuite.

J'ai à peine une vingtaine de kilomètres parcourus que j'ai l’impression de ne plus être maitre du véhicule. Les mains crispées sur le volant, une douleur envahit mes épaules. Vraisemblablement, je ne roule pas seul dans la me situation. Un trafic dense en pleine tempête de neige revêt un petit côté rassurant. Enfin, nous devions tous le penser advenant une fin de course dans le fossé.

C'était vrai en début de trajet. Mais après plusieurs heures, les tribulations neigeuses deviennent épeurantes. Rouler entre 20 et 50 kilomètres-heure ne représente plus de la patience. II s’agit d'une longue torture... ceinturée d'acier malgré tout.

Même si je viens de parcourir l'équivalent d'une nuit de sommeil, la fourche qui mène à mon patelin arrive encore trop vite. Ma destination n’intéresse que ma seule petite personne. Je dois me rendre à l'évidence. Mes compères du millénaire me laissent fin seul.

Tout de suite, j'ai 1'illusion que les flocons se décuplent. II fait de plus en plus noir.

Un peu de musique va couper le silence que les précipitations m'imposent. J'ai beau laisser mes yeux sur la route, la main qui cherche les cassettes aurait dû rester sur le volant. En une fraction de seconde, la voiture refuse d'obéir et termine son trajet dans un banc de neige.

Aucun mal. Mais impossible de reculer. Après quelques sacres, un soupçon de panique, je sors de la voiture. J'ai la nette impression de me retrouver dans une manufacture de sucre en poudre peu après une explosion atomique. Au loin, je vois clignoter un néon rose. En prenant mes bagages et les bouteilles de champagne, je comprends que la fête est à l’eau.

Je reconnais le motel, souvent aperçu lors de mes voyages précédents. Rose, noir, blanc, rose, noir, blanc. Chez Lucienne clignote... J'ai le sentiment d'avoir déjà vu la scène. J'imagine une vieille maison victorienne, en haut, sur une butte, derrière l'ilot de chambres. La réception m'offre le plus gros bassin d'oiseaux empaillés du continent. L'hôtelier psychopathe me salue, je vais prendre une douche et puis slash! II arrive avec son couteau...

Les pieds complètement gelés, je pousse la porte.

Une dame au début de la cinquantaine lit un journal derrière le comptoir, en suçant sa cigarette sans filtre. Ses cheveux frisés d'un blond presque blanc jurent avec son visage. La dame porte tellement de fond de teint que seuls ses yeux ouverts la différencient d’un cadavre. En m’apercevant, elle sourit, laissant paraitre des dents affreusement jaunies. La couche de maquillage craque sous ses yeux.

— Bien le bonjour m'sieur!

— Vous êtes fin seule?

— Ai-je l'air de converser à ce point? Bien oui! C’est pour un viol ou un vol? me questionne-t-elle en riant.

— Pour un garage. Ma voiture est prise.

— Non, mais vous savez quelle date nous sommes ? Vous savez quelle heure il est ?

— Euh...

— Bien il est 22h30. Le village le plus proche se situe à 25 kilomètres et je suis une pauvre femme seule. Alors vous m'attaquez ou bien je vous offre une clé. 49$. Je paie la taxe. C'est le spécial du millénaire. Vous êtes d'ailleurs le premier!

— C’est trop de bonté ma chère madame. Je...

— Appelez-moi Lucienne!

— Je voudrais d’abord loger un appel...

— Pas de trouble, donnez moi le numéro. Je compose d’ici puis je vous transfère l'appel dans votre chambre. Je fonctionne comme ça pour éviter les factures salées.

— D'accord, c’est le 566-6...

— Faut que je remplisse le registre avant... Votre nom?

— Millère, Michel Millère, avec un e accent grave.

— Vous faites quoi dans la vie?

— Futur chô... Cadre dans une entreprise informatique

— Vous allez rester longtemps?

— Le moins possible! Je peux appeler maintenant?

— Oui, laissez-moi votre permis de conduire puis apposez vos initiales juste en bas de la page avec le numéro de téléphone que vous voulez. M'sieur Millère, si jamais le cafard nous prend, venez me voir. J'ai 1'air bête comme ça, mais je fais mon propre vin. 2000 c'est pas rien et c'est la maison qui vous 1'offre!

— Oui, merci, je vais dans la chambre...

— La 6, c'est ma plus propre!

Aussitôt arrivé dans la pièce, une incroyable odeur d'humidité agresse mes narines. J'allume une cigarette pour m'enlever les grimaces du visage. Je hausse le chauffage.

Une chambre banale, un lit, une table de chevet, un fauteuil, une petite table et la toilette. Sur le lit, il y a un bouquin ouvert avec un passage surligné en jaune. La Bible. Bizarre. Je pose les bouteilles de champagne sur la table, ma valise et mon ordinateur portable sur le lit. Une voix provenant près de la porte me fait sursauter:

« Bonjour beau m'sieur! Je sais que c'est triste, mais je vous parle de1'interphone. Les communications sont bousillées, à cause de la tempête, sans doute. C'est l’apocalypse vous allez me dire... Vous pouvez oublier votre téléphone. Chez Lucienne s'excuse, mais gênez-vous pas. J'ai du vin en masse », conclut l’hôtelière dans un grand rire.

Déçu. J’ouvre mon ordinateur en m'apercevant que la fatalité existe.

C'est plus fort que moi. Mais pas de téléphone, pas d'internet non plus. La famille va s'inquiéter. Déjà 23heures. Je n'ai plus rien à perdre, je ne prends pas de chance. Je vais tout enregistrer. Sur mon disque dur et sur une disquette. Plus prudent. Je commence par mon porte-monnaie. Faut pas que j'oublie mon permis à la réception.

Ça doit bien faire une dizaine de numéros de carte. Maintenant la caboche. Quand j'entre à la maison, c’est d'abord le code du système d'alarme. Bon, après, c’est le mot de passe de la boite vocale, puis mon accès téléphonique aux comptes bancaires. Ensuite, il y a mon accès au courrier électronique. Maudit niaiseux! Pas un numéro pareil... Pour me protéger de qui? De quoi?

Je ne peux pas croire que je suis coincé ici. Lucienne s’est probablement fourvoyée. La lumière éclaire, les communications doivent sûrement fonctionner! Au moment même où je dépose un pied sur le sol, j'entends cogner à la porte de la chambre. Qu'est-ce qu'elle me veut encore?

Je n’ai pas fini de tourner la poignée que la petite chaine de la porte me frôle le front.

« Bonjour beau brun! Je savais que tu viendrais.»

Lucienne sort directement d’un film d'horreur. Les bajoues roses, les lèvres écarlates, elle porte une camisole transparente qui laisse toute la place à son énorme poitrine. Avant même que j'aie pu ouvrir la bouche, elle me montre une bouteille et deux verres.

« On ne peut pas laisser passer ça. Deux âmes seules ne peuvent que se rejoindre, en pleine tempête, à quelques minutes d’un moment historique! »

Lucienne avance dans le cadre et ne me donne pas tellement le choix de reculer.

« Je vois que tu te préparais. Enfin, mon beau Michel, je peux te tutoyer? », dit-elle en déposant ses verres sur la table.

Je ne savais plus quoi dire.

« Monsieur Millère fait de l'informatique à un moment pareil? C'est fou, tout à l'heure je lisais dans le journal que les ordinateurs fonctionnent avec une puce qui n'est pas autre chose que la Marque de la Bête. C'est écrit dans la Bible. Du genre personne ne pourra acheter ou vendre sans cette Marque. »

Lucienne termine sa sornette en se déshabillant complètement.

« Embrasse-moi! »

Je suis pétrifié. En un battement de cils, mon hôtelière m'enlace assez peu tendrement. Aussitôt qu'elle laisse un peu de lest, je tente de la raisonner. Elle se calme un peu en ouvrant sa bouteille.

« Tout ça me donne soif. Pas toi? »

Elle enfile quelques gorgées, le goulot directement dans la bouche. Le vin déborde sur son menton. En déposant la bouteille, Lucienne se rue sur le lit et prend ma montre que j'avais posée à côté de mon ordinateur. Hystérique, elle la fracasse sur la table.

« Toi et moi, ensemble, le temps on s'en fiche! Embrasse-moi! »

Lucienne tente à nouveau de m'enlacer. Sa corpulence me permet de 1'éviter. Mais je suis tellement éberlué, même trop poli, qu'elle me met le grappin dessus en me poussant sur le lit.

« Embrasse-moi! » répète-t-elle, m'étouffant de ses deux énormes seins.

Pris de panique, je décide de la pincer. Je chiale presque aussitôt.

Lucienne n'a aucune réaction. Elle est couchée complètement sur moi et continue de gémir.

« Vite, avant que le feu ne descende et ne nous dévore! Vite beau brun, avant que tu ne sois précipité dans l'étang de feu! »

Le délire de Lucienne va finir par venir à bout de mon souffle. Je manque d'air et elle continue de gesticuler. Je sens mes yeux router vers l’arrière, ma respiration est de plus en plus difficile, les lèvres de Lucienne collées sur les miennes. Elle me laisse un peu de répit alors qu'elle tend un bras comme pour saisir quelque chose.

« Je le savais Michel... Je sais que c'est toi. C'est écrit. On l'as-tu mise pour l’amour. Bon la voilà, tu n'as pas perdu ma page... » En riant, elle tient la Bible ouverte devant mes yeux. Son poids est de plus en plus insupportable.

C'est surligné en Jaune.

« Les mille ans écoulés, Satan, relâché de sa prison, s'en ira séduire les nations des quatre coins de la terre... »

MM (1) (Nouvelle de fond de disque dur)

2011-04-04T16:45:00.001-04:00

Copie papier retrouvée d'un texte écrit en 1999.

La culpabilité demeure la pire des fièvres. Je la sens me donner des coups de tambours sur les tempes et façonner des plis sur mon front. Ma radio me décolle les yeux à 6 heures. Des nuages gonflés m'accueillent au réveil.

Je dois quitter la grande ville pour mon propre plaisir, pour penser à moi, tout simplement. Comme souvent dans ma vie, j'applique les conseils de grand-papa. Un homme qui s'affichait visiblement en avant de son temps.

Tu verras garçon, l'avenir va se développer dans l'informatique. II ne faut surtout pas croire toutes ces mauvaises langues qui prédisent à ces merveilleuses machines un avenir incertain. Surtout pas celles qui y voient tous les maux de la Terre. Au contraire! C'est 1'avenir. Mais elles auront toujours besoin des hommes. Tu sauras te maintenir au-dessus d’elles.

J’écoute tellement ses conseils, que maintenant, mon titre de cadre me pèse terriblement. J'ai grimpé tous les échelons jusqu'en avoir le vertige. Là-haut, je donne des directives à ceux qui me suivent. Aujourd'hui, je ne travaille plus. J’ai pris congé. J'ai tout passé par-dessus bord, tout abandonné. Plus de téléavertisseur, plus de téléphone cellulaire, je démissionne. Le grand patron l’apprendra bien assez tôt.

Je lui enverrai un message par Internet. Du genre : « J'en ai assez, je n'ai plus de vie que celle de la compagnie. Je suis seul avec mon salaire. Votre bogue, vous pouvez vous...»

Je verrai bien. « Patron. Je démissionne. Michel. Bonne année quand même.»

Je fuis pour être certain de ne pas pouvoir revenir à temps. Je rejoins les miens, pour les célébrations du Nouvel An, du nouveau millénaire. Ma fièvre réduira probablement au fur et à mesure que les kilomètres s'accumuleront.

Tu sauras te maintenir au-dessus d'elles... Cette fois-ci, ce sera loin d’elles.

Oui, je sais maintenant. «Salut Boss. J'ai baisé votre femme dans votre bureau. Superbe!»

Ça ne le dérangera même pas. Je lui compte au moins deux conquêtes au bureau, sans compter celles des nombreux 5 à 7. Ces divins moments pour oublier que vous vivez dans un loft, à regarder des films, à manger pitoyablement, à dormir ou à vous laver. Personne d’autre que votre travail. C'est la course vers le bistro où les parfums nous tiennent en laisse. Un véritable magasinage de couchette. Un étalage de performances. Je fatigue en m'abreuvant de cette sincérité de façade. Je m'épuise à raconter toujours les mêmes sornettes. Je veux tout simplement quitter ma solitude.

Voilà ce qui se produit lorsque la vie nous transporte loin des vôtres.

Je veux rejoindre ma campagne, mes étendues d’eau. Je veux désespérément retrouver mes arbres, me coller le nez sur les écorces en caressant les branches. L'instinct de survie. Il faut que je justifie ce désespoir. Fuir à tout prix. J'étouffe ici.

Pas question de rester au travail, juste au cas où nos clients pourraient nous servir de la panique farcie pour le réveillon. Je ne veux pas devenir le seul à bouger alors que tout s’arrête. Surtout que ce matin, une effroyable tempête de neige sévit. Les intempéries me tiennent en joue, bien attaché au poteau du quotidien. J'aurais dû partir la veille. Mais le froid glacial retenait la voiture. Le mercure s'est calmé à la faveur de la nuit. Je m'en vais, convaincu que ma motivation fera fondre les flocons.

À suirrre...

La loi du silence? (name dropping)

2011-03-22T21:48:00.003-04:00

Je voulais attendre sur celle-là, mais il semble que les astres soient alignés.

Sans consultation, mais le moment de l’année s’y prête, des chèques entrent.

Alors, certains en parlent.

Et d’autres pensent qu’on se plaint. Ici, à la swompe.

Je vais parler pour moi. Je crois sincèrement que c’est de la transparence. Je me suis souvenu d’un commentaire, quelque part, qui disait que les écrivains «avaient peur» de dévoiler leurs revenus.

Alors, je l’ai fait, ainsi que le tirage.

Je n’ai jamais braillé sur mon sort. J’ai simplement eu un rêve, celui de voir un de mes textes publié. Tsé, un rêve plate et plat. Voir un livre avec mon nom dessus et constater que l’histoire qui y est imprimée plait à du monde. Point.

Je suis d’accord avec ceux et celles qui pointent ceux qui se plaignent parce que «ça rapporte pas». C’est une question de lucidité et quand tu essaies d’entrer dans ce monde là – généralement en côtoyant du monde qui l’ont déjà fait – tu sais que tu ne seras pas riche. À salaire non plus…

Mais ton rêve est plus fort.

Et tu constates que certains font des choix. De s’investir un peu plus. Et des fois ça rapporte davantage.

Je vous le dis. J’ai décidé de mon plein gré de ne pas investir. De ne pas payer de ma poche pour faire le tour des salons, par exemple.

Je vis en Abitibi. J’ai une bonne job, un travail qui offre des fois des «pop-up» dans l’horaire et qui fait que je choisis mon employeur. Je suis président d’un Festival et depuis peu, président d’un comité qui organise un concours littéraire.

Je ne me plains pas. J’ai simplement dit ce qu’il en était. Point.

Et je n’ai pas besoin d’image de pire pour dire que c’est mieux dans un autre cas. On peut tous faire ça. Il y a toujours un contexte dans tout et des mauvaises comparaisons aussi.

Quand tu embarques sur la glace à ton premier salon du livre (parce qu’en Abitibi-Témiscamingue, ils se déroulent en arénas) tu as vraiment l’impression de faire partie du grand club (le vendredi), puis quand tu quittes (le dimanche), d’être un employé des marchands du temple.

Je me sens très à l’aise de parler ici. Je bénévole en masse pour ma communauté. Je n’y suis pas obligé.

Je ne suis pas obligé d’écrire non plus.

Et je ne ferai certainement pas semblant de faire pitié. Je veux juste donner une idée de ce que la situation a l’air dans mon cas.

Alors, je suis d’accord avec Patrick Dion qui dissèque l’exercice. Avec un ajout ici.

Je suis d’accord avec la photo du chèque de Cécile Gladel.

Et je vis avec mes chiffres.

On fait juste dire tout haut ce que tout le monde sait. Ce n’est pas se plaindre. C’est mettre quelque chose au sol à ce qui pourrait passer dans la pelle pleine de nuages.

Et même s’il est plein de sous-entendus, ce billet de Nathaly Dufour je le fais mien. Tiens. FTY.

Et vous voyez, comme le jeune ti-cul, moi aussi j’écris gratis. Ici, et au Delicatessen.

Tout comme Ed, qui écrit aussi gratis ici, et son collègue Le Mercenaire qui écrit ce qu'il pense ici.

Au fait, entre ceux qui mettent des lettres les unes en arrière des autres, je pourrais inviter Ed au Deli à Fernande?

Préface de Kinawit

2011-03-21T18:00:00.003-04:00

Texte signé par Carole Lévesque, professeure, Institut national de la recherche scientifique; directrice de DIALOG-Le réseau de recherche et de connaissances relatives aux peuples autochtones.

Préface de Kinawit, publié par le Centre d'amitié autochtone de Val-d'Or (2011).

Avec autorisation.

KINAWIT

Préface

Ce livre a un cœur. On entend battre ce cœur à chacune des pages. C’est un cœur qui bat au rythme de l’engagement, de la force et de l’espoir. Comme un immense tewegan porté par des êtres plus grands que nature dont l’écho nous transmet les mots et les sons. Kinawit est le récit d’une aventure humaine qui traverse le temps et qui change les destins. Un récit de reconnaissance pour ces hommes et ces femmes dont le travail quotidien depuis plus de 13 000 jours a laissé une empreinte profonde et durable. Un récit d’affirmation pour des peuples que l’histoire a trahi et que le présent ne parvient pas encore à entendre suffisamment. Un récit de vérité pour ceux et celles qui affichent haut leurs couleurs comme les arbres leurs feuilles. Un récit de fierté pour ces jeunes qui sauront que leurs parents et grands-parents ont contourné bien des obstacles et qu’ils ont marché sans s’arrêter pour leur offrir un monde meilleur. Un récit de solidarité pour ces artisans du changement dont le regard s’étend au-delà des frontières, des cultures, des identités.

Kinawit est la mémoire de ces bâtisseurs d’humanité que l’on reconnaît à leurs mains grandes ouvertes et aux traces qu’ils laissent sur leur passage afin que d’autres puissent à leur tour emprunter le même chemin. Un chemin qui serpente à travers les arbres de la forêt boréale comme à travers les rues de la ville, à travers les préjugés et les complicités, à travers l’isolement et le rapprochement. Un chemin qu’il faut parcourir sans cesse car il en est ainsi lorsque l’on choisit de se tenir debout. Ils sont nombreux, elles sont nombreuses à avoir suivi le chemin ouvert par Gabriel Commanda, le chemin de l’égalité.

Kinawit est un héritage à protéger et à transmettre. Il est fait de paroles et d’actions mille fois répétées, jour après jour, mois après mois, année après année. Il est l’expression des liens tissés entre des gens de cultures et d’origines différentes qui partagent un même idéal de justice sociale, de dignité et de respect. Il est à l’image d’une volonté de faire la différence dans un monde qui va trop vite, qui bouscule et qui exclut. Il est une réponse au défi du vivre ensemble dans le Québec d’aujourd’hui.

Ce livre a un cœur. L’entendez-vous battre?

signature: Carole Lévesque

Les deux côtés de la Force

2011-03-21T12:15:00.001-04:00

Le petit hamster qui me sert de cervelle réfléchit beaucoup sur l’écriture.

Puis, à la lumière du billet de Dominic Bellavance, je me sens moins comme Gilligan.

Et j’ai un billet tout écrit là-dessus dans ma tête. Mais il est un brin du côté obscur de la Force. Et il l’est peut-être en partie par ma propre faute, mais pas seulement.

Il y a aussi le côté clair de cette même Force. Lumineux, même. Et aujourd’hui, j’y suis. Et je vais surfer dessus un brin.

Ce soir, dans le cadre de la semaine de sensibilisation pour l’élimination de la discrimination raciale menée par le Centre d’amitié autochtone de Val-d’Or, il y aura le lancement de Kinawit, un récit qui relate les 35 ans d’histoire du Centre. Un travail débuté en 2008 et qui, enfin, voit le jour.

Je suis très nerveux. Parce que je m’y suis investi comme je ne l’ai jamais fait dans un projet. Parce qu’il a fait appel au journaliste-auteur et à l’auteur-journaliste.

J’ai été invité à y participer en partie parce que je suis un auteur et que j’ai quelques réalisations en arrière de la cravate. Comme beaucoup d’autres, publier était un rêve, devenu réalité. Mais cette réalité me titille un peu.

Alors, ce soir, pendant que je serai physiquement au Centre d’amitié, vous pourrez lire la préface ici.

À bientôt!

La couverture

2011-03-14T20:20:00.001-04:00

Le moment approche... Communiqué ici
On s'en reparle!

In english...

2011-02-27T16:58:00.000-05:00

Lancement du récit sur lequel j'ai travaillé pendant une période de deux ans (pas à temps plein, quand même) le 21 mars prochain.

Je vais revenir avec plus de détails, après le lancement. Pour le moment, je ne suis pas en «lead» dans ce dossier. C'est l'organisme. C'est sa publication.

Mais tout ça pour souligner qu'il y aura aussi une version anglaise.

Donc, y'a du monde, quelque part, qui vont dire: «Written by Fren soy Be lyle»

Amazing!

Des chiffres (suite) MAJ

2011-02-23T11:40:00.002-05:00

MAJ: Pourquoi expliquer quand c'est bien fait ailleurs.
Chez Pierre Chartray

Réception du rapport 2010-11 de la Commission du droit de prêt public

Le sang sur la chantepleure (collectif) Trouvé 2 fois sur 7 - coauteur (33%)

Les Moufettes attaquent au crépuscule 6/7

Les Moufettes livrent de la pizza 3/7

Les Moufettes tirent la langue au chat 4/7

48,46$ pour titre trouvé (catégorie 1 soit inscrit de 0 à 5 ans)

En gros, ça représente l’équivalent de 660 livres vendus

p.s. Si j'ai retiré mon billet précédent, c'est que je savais m'adresser à un groupe relativement restreint. Quand j'ai vu la fréquentation exploser à la suite de la référence d'Annie Bacon (du billet Des chiffres) sur le blogue de Cécile Gladel, je me suis dit que je me gardais quand même une petite gêne. Ce sera pour une autre fois.

Auteur invité au Deli

2011-02-16T23:36:00.001-05:00

Bonjour Mesdames et Messieurs,

Le castor a pris sur lui d'inviter un auteur, en ce merveilleux mois de février, à participer au Delicatessen.

Pierre H. Charron

Je vous laisse savourer!

Drette ici

Du grand Pierre, avec beaucoup d'amour et de travail. Et il a mis au rencart le passé simple pour me faire plaisir!

Des chiffres (MAJ)

2011-02-11T12:15:00.002-05:00

Intéressant pour qui ça intéresse. Des mots justes:

Ici même

Je ne sais plus qui (L’Ermite?) avait abordé la question des ventes de livres et de la transparence des auteurs…

Alors je «transparais»…

Les Moufettes attaquent au crépuscule (sortie aut.)

2007: 42

2008 : 278

2009 : 28

2010 : 31

T : 379

Les Moufettes livrent de la pizza (sortie aut.)

2008: 25

2009 : 236

2010 : 7

T : 268

Les Moufettes tirent la langue au chat (sortie prin.)

2010 : 120

M123

GT : 767

Échographie (2)

2011-02-09T15:53:00.001-05:00

Un petit bout de 4e

2011-02-08T21:24:00.002-05:00

Rappelez-vous quand votre imagination s’amusait à peindre des images dans votre tête, à la suite d’une petite histoire. Le sommeil en profitait pour s’éloigner afin d’inviter les cauchemars à prendre la relève…

Et un courriel aujourd'hui: ébauche de la couverture du récit et une date de lancement.

Ça déboule pour le printemps. Chouette.

Dire que je voulais écrire sous un tout autre sujet. La non écriture. Février où le doute s'installe. Vous avez presque eut droit à une confidence. Mais quand les nouvelles sont joyeuses, j'en profite et je partage.

Échographie

2011-01-27T15:36:00.000-05:00

Avril 2011

En réponse à la journaliste verte

2011-01-19T09:53:00.002-05:00

Il y a quelque temps déjà, j'ai été grandement étonné d’un billet d’une ex-collègue journaliste. Il est ici.

J’ai finalement souri.

Parce qu’il est la preuve par quatre que j’étais entré en journalisme comme en religion et que je souffrais peut-être un peu « d’intégrisme ».

Quelque part en 1999, ou en 2000, ma mémoire flanche, l’amie Anne-Michèle Lévesque m’entraîne dans un projet d’écriture d’un roman relais, L’Aventurier de la plume. Nous étions quatre, avec, notamment Daniel St-Germain.

J’étais le ti-cul du projet. Un journaliste qui rêvait d’écrire.

Le premier écrivait un chapitre, l’envoyait aux trois autres pour corrections, et ainsi de de suite, pour quatre tours.

Un jour, Julie Grenon, de Radio-Nord, a vent du projet, décide d’en faire un topo human au journal télévisé. Pendant la période des Fêtes.

Un vrai ti-cul, fier de passer à la T.V., avec une nouvelle étiquette, sans même avoir de publication.

Julie est partie sous d’autres cieux et a finalement laissé la profession derrière elle. Comme quoi le journalisme mène à tout, mais chacun avec ses propres raisons d’en sortir.

Je vous invite à lire son blogue. Ça prend un certain courage, sinon un courage certain pour aller jusque-là. Pour se mettre à nu, puis s'habiller de ces mots là…

Hier, Julie a donné sa première conférence devant plus de 300 personnes. J’ai vu les photos sur Facebouette. Vraiment impressionnant.

Julie, je voulais te dire que tu écris très bien. Pas juste les mots, mais ce qu’ils évoquent avant tout.

Une promesse, c’est une promesse!

Les plus beaux double-clic…

2011-01-18T11:32:00.000-05:00

… sont lorsque vous placez la flèche sur le document de votre page couverture.

Une grande respiration.

Clic-clic

Une nano-fraction de seconde de peur : vous vous dites, «Tout d’un coup qu’elle ne serait pas belle», et, tout dépendant de votre processeur d’ordi, vous n’aurez peut-être pas le temps de finir cette phrase…

R.E.M éveillé (Cherchez un peu…)

Large sourire, ailes au cœur. Va falloir attendre un brin avant de la montrer…

Une échographie des efforts.

Kinawit

2011-01-16T01:02:00.001-05:00

En novembre, j'écrivais ce billet.

J'ai hâte à la suite...

Pourquoi j'ai acheté cette revue? À cette épicerie là?

C'était, pour ainsi dire, mon éditrice.

Bravo Édith! Merci pour la confiance. Sans compter sur la présence et l'implication inestimable de Nathalie Fiset. Nous, Kinawit, y sommes arrivés.

Je vous explique: Édith Cloutier, directrice générale du Centre d'amitié autochtone de Val-d'Or, figure dans le palmarès des 50 femmes de l'année du magazine Elle Québec. (page 63)

Je suis super content pour toi, Édith. Félicitations!

J'ai hâte!

Spam...

2011-01-13T13:47:00.003-05:00

Il ne faut jamais négliger son dossier spam dans la boîte de courriels. Même si votre interlocuteur vous a déjà joint directement.

Pourquoi y suis-je allé ce matin? Je cherchais un message dans la poubelle et je me suis dis. Tiens…

Et… un courriel de refus.

De ce manuscrit d’abord ignoré, refusé sur résumé et puis maintenant refusé en bonne et due forme. Une lettre polie et gentille.

Je ne suis pas vraiment déçu.

Je tiens à remercier Geneviève Blouin, Pierre H. Charron et Richard Tremblay pour leurs commentaires de la fin de 2009.

Mais ça confirme que je vais poursuivre ma réflexion. Sur ma motivation.

Le cancer de l’égo

Vincent Ébrill est d’abord le résultat de la seconde génération de clones issus du laboratoire clandestin de l’Organisation des nations démunies. Son destin a tout de suite été pris en charge afin qu’il devienne, un jour, le médecin responsable de la Direction de la recherche et du Développement de marchés. L’endroit s’est rapidement transformé en vache à lait, plus profitable encore que le trafic de stupéfiants. À ce point que l’atteinte du bénéfice à court terme a largement surpassé le contrôle de qualité. Dr Ébrill en sait quelque chose…

Faire-part (et je flushe une partie du blogue)

2011-01-07T22:55:00.004-05:00

Madame, Monsieur,

Vous aurez remarqué qu'un onglet a disparu.

Le Castor déplumé vous invite cordialement à visiter le nouvel univers du...

Delicatessen

Éclipse

2011-01-07T00:24:00.003-05:00

Dans le jargon des communications, tu appelles ça une «éclipse médiatique».

Ce que ça veut dire?

Tu ne publies pas ton meilleur billet à vie quand Karuna se dévoile… Même ton suprême génie ne surpassera pas l’envie incroyable d’au moins lui voir le bout du nez. Pire! Un nom complet, un site Oueb, une page couverture, une photo de l’auteure.

C’est qui Karuna? Vous l’avez votre éclipse.

Pis là… Voilà tu pas ma belle Lucille qui en remet. Pis pas à peu près.

Je peux m’enorgueillir, ici, de vous dire que je la connais en chair et en os. Que je la connais bien avant les blogues. Que sa nièce a été la blonde de mon beau fils, que sa fille s’est tenu avec mon autre beau fils… Que je la sais maintenant sensible devant un clavier et que j’aurais eu le même palmarès.

Muet de plaisir tu dis, Richard? Vous ne pouvez même pas imaginer ce que ça représente de figurer dans ce palmarès.

Lucille est une vraie. Comme je les aime. Je déteste utiliser le «je». Mais je l’aime Lucille.

Pour toutes sortes de raisons, je ne peux aller au bout de ma pensée, et ne vous en faites pas, la Volubile sait de quoi je parle.

Elle a repris au vol l’existence d’un journal indépendant, concurrent franc de vous devinez qui. Quatre employés, dont ma blonde et Sylvain, mon chum. Je vous laisse deviner comment j’étais émotionnellement impliqué dans l’aventure.

Elle ne s’est pas terminée comme tous on l’aurait voulu. Je dis on, mais câlisse que j’aurais voulu que ça marche. (Lucille ne soit pas tentée d’en rajouter.)

Et comme auteur… Qu’est-ce que vous faites quand vous avez une fan qui peut prétendre qu’elle a DEUX dédicaces dans son bouquin?. Non contente d’avoir la première, ma Lucille qui se pointe au lancement pour une seconde!

Mais Lucille, c’est ça. Une femme qui mord. Dans un sens ou dans l’autre. Vous l’avez vu faire? Entrer dans la blogosphère? Elle est aussi familière avec ce que j’appelle ma garde rapprochée en deux mois que moi en un an. C’est ça Lucille.

Si elle a décidé d’écrire, c’est que vous tiendrez un de ses bouquins dans vos mains.

Merci Lucille. Tu sais à qui écrire. Tu sais où on habite. Tu sais…

Merci d’être là.

Certains se souviendront.... (Youhou Karuna!)

2011-01-03T00:15:00.000-05:00

C'est vraiment plus fort que moi. Mais là...

En août dernier, je me suis mis le nez dans la vie privée d'une blogueuse qui écrit, jusqu'à maintenant, dans l'anonymat.

Je ne reviendrai pas sur les détails. Mais j'ai bien aimé le petit mot sur le site de son éditeur.

De ton éditeur, Karuna.

J'ai hésité longtemps avant d'entrer dans la blogosphère. Mais, depuis, je suis content.

Content que les rêves de tout un chacun se réalisent, un à un.

Tu as maintenant ta trace sur la toile. J'ai hâte de tenir le bouquin!

C'est vraiment plus fort que moi. Pis je flusherai pas mon blogue ce coup-là.

Félicitations!

Déménagement

2010-12-31T17:28:00.000-05:00

J'ai ben peur que les clients donneront pas ben plus de pourboire. Y'arrondissent faque la TVQ de plus, c'est les filles qui vont l'absorber...

Pis je viens d'apprendre que je vais déménager quek part en janvier. Sais pas quand...

Mais en attendant, je vous souhaite une bonne année ma gang des grandes dents!

Bises,
Fernande
XX

Ça sent bon...

2010-12-25T15:36:00.001-05:00

Veille de Nouel dans la belle famille, fondue avec viande sauvage, musique, jeux, rires, p'tit boire, p'tites larmes.

15h30, le 25:

Il ne reste qu'une heure à la dinde avant que je m'y attaque. prête avant l'arivée de la visite. presque tout le même monde qu'hier. 10. De la bouffe pour 25.

Joyeux Noël tout le monde pis de l'amour en masse!

Je vous embrasse tous autant que vous êtes!

bye bye MMX

2010-12-20T00:03:00.000-05:00

Pas de prédictions. Encore moins de résolutions.
Je prends comme ça vient.
Mon bye bye?
Une année à la présidence d'un merveilleux festival.
Un troisième tome des Moufettes.
Un manuscrit ignoré, refusé, et maintenant en attente.
Un récit terminé: 2011
Une nouvella acceptée: 2011

Un compagnon félin de plus de17ans parti.
Un pote, du genre un doigt de la main, parti.
Une amie du festival partie.
Papa parti.

Mais... J'ai des amis, des collègues, des amis virtuels, ici. Extraordinaires.

Une blonde exceptionnelle, deux beaux fils adorables, une mère que j'adore, une soeur tout autant et toute la famille.

Vous voulez du bilan? Je suis heureux mais fatigué.

Je ne sais fuck all ce que j'écrirai. Je n'écris plus. Hier, fuyant le sommeil, j'ai rêvé d'un chip au ketchup. Puis je me suis dit que j'étais partie prenante d'une gang de fous...

C'est ça 2010...

Et je participerai aux 1000... Delicatessen y est né. Faut vivre. Faut aimer. Faut écrire.

23 h 30

2010-12-13T10:57:00.000-05:00

23 h 30, dans le petit appartement situé au-dessus du restaurant.

— Tourne-la un peu vers la gauche, qu’a reflète la lumière.

— Calvère, la branche est pas assez grosse pis ta plasticine s’effrite toute. Est trop vieille!

— Plie la branche dans l'trou, ça va marcher. C’est ça que j’ai faite l’an passé.

— Ok! M’a te l’ajuster ta maudite étoile!

En descendant du petit escabeau, le pied droit de Léo ne touche pas le sol tout de suite.

Crrrrrrrrac.

— Hé! Tu viens d’écraser mon petit Jésus de plâtre!

— S’cuse…

— J’pense que j’vais laisser faire cette année. Je trouve pu le bœuf pis Minou a perdu Joseph dans trappe du chauffage. Mais le plus important est intact…

— Pas vrai, t’as encore ton record de Verreau?

— Oui monsieur! Y griche, mais le feeling est là pareil. Je peux te dire quelque chose?

— T’as jamais été ben gênée avec moi.

— Je suis content que tu sois là. Juste toé pis moé.

— Ouais, c’est correct…

Le narrateur que je suis ne peut vous dire où se trouve Marcel.

Mais il sait que le jeune garçon esquisse un sourire en voyant l’éléphant de mer prendre Fernande dans ses bras. Non sans un petit reniflement…

Préface (maj)

2010-11-23T17:26:00.003-05:00

Creux, passage à vide, name it.

Ça ne vient pas.

Mais une grande joie ce matin dans mon ti-cœur.

Ceux et celles qui ont une bonne mémoire se souviendront que sur mon ancien blogue, j’avais un petit titre « À paraître».

J’y mentionnais un récit relatif aux 35 ans d’existence d’un organisme communautaire situé à Val-d’Or.

Au bas mot, j’ai travaillé sur ce projet sur une période de deux ans. Je ne veux pas entrer dans les détails, parce qu’il s’agit d’un bouquin qui appartient à l’organisme et que c’est lui qui le lancera. Je n’ai pas encore de date, mais je sais que le montage est commencé. Il y aura même une édition anglaise.

Un projet qui a nécessité beaucoup de travail et qui a fait appel à deux de mes vies. Journaliste et auteur. J’ai eu de la difficulté à trouver le bon angle pour écrire cette biographie autorisée, si je puis dire. Et une fois trouvé, j’ai dû vivre avec tout au long.

Ce matin, on m’a envoyé le texte de préface. Disons que par rapport au sujet, cette personne le connaît bien.

Son incipit : «Ce livre a un cœur».

Je ne vais pas plus loin. À suirrr…

Je n’ai pas de nouveau projet sur la table. Mais quand on dit que le travail rapporte, c’est juste vrai. Suis très content.

(maj)
o.k. Page 2 du document ici

Le pyjama

2010-11-13T20:53:00.001-05:00

En un peu moins de quatre mois, je viens de déposer un second signet funéraire à côté de mon ordi.

Notre ancienne coordonnatrice du Festival d’humour, pendant quatre ans, est décédée cette semaine après une maladie qui l’aura affaiblie pendant deux ans.

Elle avait tout un caractère. Et tout un sens de l’humour. Assez particulier.

Je suis triste de son départ. Mais triste aussi comment notre relation professionnelle s’est terminée.

Pas plus tard qu’à la fin août, elle voulait reprendre son poste, sous certaines conditions. Conditions que nous n’avons pas acceptées en sachant très bien ce qui se passait.

Mais elle est demeurée unique. Jusque dans sa tombe. Elle avait tout préparé. Dalida qui jouait en boucle sur un portable. Un diaporama sur un écran plat avant d’entrer dans la salle, un petit mot personnel sur son propre signet…

Et elle, sereine, couchée dans cette boîte de bois. Nous étions cinq de la gang du Festival à son chevet, après deux heures de route.

Elle était là, amaigrie par sa putain de maladie, partie pour le sommeil éternel, dans son pyjama de Maggie Simpson.

Le rire, de tout et de rien, était de mise au voyage du retour.

C’est ce qu’elle voulait.

Pierre H. Charron écrivit une novella

2010-11-08T21:23:00.002-05:00

«Coudonc, toé, t’as donc ben l’air blême à matin?»

Denis était revenu des Basses-Laurentides il y a quelques jours. Une courte visite à son frère qui devait lui remettre l’argent emprunté il y a déjà deux ans.

«Il m’avait donné rendez-vous dans un resto. J’ai ben vu à sa face de crabe qui marche croche qu’il avait pas une cenne pour moi. Pas une câlisse! Y me chantait des nouvelles sornettes pour gagner du temps pis tout d’un coup, il a déposé une enveloppe sur la table…

- Bon, c’était correct d’abord.

- Je te dis pas après.

- Ben quoi après…

- J’peux pas te le dire…. C’est toute écrit ici.»

Denis glisse un petit bouquin sur la table.

« C’est L’Incident.

- L’inci quoi?

- Ben toute ce qui est arrivé chez Salvator, le resto où j’étais.

- Tu peux pas me le raconter à place?

- Non. Faut que j’y aille… Tu vas voir, tu ne pourras pas t’arrêter. Y’a pas mal de passé simple - moé j’aime pas ben ben ça le passé simple - mais tu vas tourner les pages pareil ben vite.

- C’est qui ça Pierre H. Charron?

- Je le connais pas. Bon c’est pas toute… Moi je resterais pas sur le bord de la vitrine.

- Denis? Attends…

- Quoi?

- Tu saignes du nez…

- Criss mes doigts! »

L’histoire ne dit pas si Denis a été remboursé. Malgré le sang sur la table, un homme commande café par dessus café, le nez dans L’Incident, bien assis à sa banquette de vinyle du delicatessen à Fernande.

Tu

2010-11-06T20:24:00.001-04:00

Mardi, en allant à ta librairie, tu voulais être certain de mettre la main sur ton exemplaire, les dernières fois, il n’y en avait que deux, mais cette fois, tu as oublié la notoriété de l’auteur, il y en avait facilement une trentaine qui t’attendait, puis arrivé à la maison, tu as déposé le livre sur le réfrigérateur, près de la porte, et tu n’y as plus pensé, tu avais à terminer L’Incident, de Pierre H. Charron, tu ne sais toujours pas comment écrire là-dessus, parce que tu trouves étrange de joindre la même équipe le printemps prochain, tu finiras bien par trouver, alors tu reprends le bouquin de cet auteur connu en sachant que tu n’as jamais avoué ne l’avoir jamais lu et seulement vu sur la grande toile en te disant

«Yé fucké ce gars-là!»

à chaque fois et que tu te souviens de sa popularité au dernier Salon du livre et que tu le regardais comme si c’était Guy Lafleur alors que cet après-midi, tu as sa dernière oeuvre dans les mains et que ça ne prend que quelques pages avant que tu ne manques de souffle, puis un peu après la moitié, tu te rends à l’épicerie pour le souper en écoutant la guitare de Jack White à planche et puis tu regardes les gens dans les yeux et tu penses à un texte de Sartre où le personnage caresse son fusil en se promenant dans la foule, tu as déjà hâte de continuer la lecture, après cette bouffée d’air, pour continuer cette folle fuite en avant, pour continuer à te dire que lui, il a du talent, que tu dois encore travailler beaucoup, que tu étouffes, que tu compenses en te disant que tu as déniché un je et un moi, des éclats, jusqu’au dernier moi du texte, alors que tu es complètement renversé, sachant que cette lecture est unique, rare et que tu éprouves soudainement une grande jalousie, peut-être aussi de l’espoir qu’il est possible d’écrire jusque-là et que tu y arriveras peut-être un jour, mais pour le moment, tu es aussi ému, épaté, tu constates tout le pouvoir des mots, des idées et de la ponctuation, tout en saluant le respect que tu as

envers lui.

Bonne nuit

2010-11-02T23:51:00.000-04:00

Le 1er octobre:
"Parce que nous sommes humains.C'est plate, mais qu'est-ce que je pourrais dire à Pleine Lune qui pourrait faire la différence. Rien. Comme à tous ceux et celles qui souffrent et que je ne connais pas."
Le 2 novembre:
"Bonne nuit..."

Rêvez-vous d'être une pile?

2010-11-02T16:47:00.004-04:00

Quand le Protocole Reston est sorti, je me suis rendu à ma librairie le jour même. La boîte de livraison n’était pas encore ouverte. Deux exemplaires.

J’ai répété l’exercice à Toi et moi, it’s complicated. Même chose. Même nombre.

Pour une troisième fois, tout juste à la fin de l’heure du dîner, j’y retourne aujourd’hui.

La pile de Contre Dieu me saute dans la face.

Oui, la pile.

Commentaire inutile à m’envoyer : lui, yé full populaire! (Pour paraphraser un célèbre blogueur.)

Eh ben...

2010-10-29T23:40:00.001-04:00

Première fois depuis presque quatre ans que je n'ai rien devant moi.

De projet à entreprendre à l'écrit. De zéro.

Ça mijote dans le four, mais le comptoir est vide. Bizarre comme sensation.

Une certaine liberté. C'est la première fois que j'ai ce sentiment depuis longtemps.

Ce n'est pas les idées qui manquent, mais je vogue d'un blogue à l'autre et, l'espace d'une nanoseconde, j'éprouve de la lassitude.

De tout crisser là et d'en écrire trois en même temps. Un court-circuit.

Des étincelles.

«Chérie, je décrocherais la lune pour toi!

- Qu'est-ce tu veux que je crisse avec ta lune? Paie le loyer et ça va faire.»

Des étincelles.

Et si, et si... (J'ai encore une idée de plus)

« Chéri, ça sonne à porte. Les p'tits morveux maquillés commencent!

- T'inquiète!»

Une petite coccinelle, une citrouille, un clown et un vampire.

Léon n'a pas donné de nananes. Il a déposé quatre petits livres dans chacun des sacs.

Des livres biens sucrés.

«Chérie?, demain, le 1er, c'est la fête des morts?

- Je sais que tu te pointes pas à banque, mais pourquoi?

- J'pense que je viens de changer des vies...»

Léon venait d'offrir des histoires à tuer debout.

Rodolphe n'aurait pas écrit ça...

2010-10-29T00:14:00.000-04:00

Les amis… Il se passe de drôles de choses. «En dedans», dirait-on au Delicatessen.

Je ne sais trop par où commencer.

Merci à Geneviève, Richard et Lucille d’avoir accepté l’invitation ouverte, au restaurant. Des nouveaux personnages… des gens contents d’y être et qui le font savoir. Un peu gêné, mais bon. Et ce n’est pas l’imposteur. Il est mort, je suis allé changer les fleurs hier.

Plein de choses devant moi. Vincent est un Ninja. Dominic fesse dans le tas (je vais suivre bientôt. Pas une réponse, mais un autre contexte) Jonathan! (Je fais mon coming out avant que ça sorte dans le jiournal, c’est mon correcteur, et il lit TRÈS bien).

Bon, je commence. Pour des raisons professionnelles, je dois m’intéresser de près au 2.0. Je FB déjà, je tiens un blogue, alors il fallait que j’aille du côté de l’oiseau. Touiteur. Vous comprenez.

J’ai toujours mes trois vies. (la 4e ne vous regarde pas…). Ma job, mon écriture, mon bénévolat. – La preuve que l’imposteur est mort, j’utilise «Mon» -

Hier est arrivée «l’affaire de la veudette».

Je n’aime pas l’Empire: ancienne vie

Je suis un ancien journaliste au judiciaire. Je sais ce que vaut ce que je lis…

Pis voilà tu pas qu’Émilie RT (retwitte) un message d’une avocate. Sur cette affaire. Maître Morissette parle de son dernier billet de blogue.

Twitter m”a agrippé plus vite que je ne le croyais.

Faque le Castor est allé voir. Il a commenté. Il vous a trompé. «Drette ici», dirait Fernande. Je pense que les réflexes sont encore là.

J’ai découvert que Twitter me rapproche de mon travail, actuel, et de mon ancienne vie. Je m’y sens à l’aise. Pour l’auteur, je ne suis pas encore certain.

Mais le pire, c’est que je me sens encore en forme de ce côté-là. Une sorte d’appel.

Alors, je pense à Rodolphe Morrissette, journaliste à la retraite au judiciaire au JdM, qui m’a tout montré grâce à un merveilleux bouquin sur ses méthodes de travail. Tant d’estime que j’ai baptisé mon chat de son prénom (Riez pas…). Il n’aurait jamais écrit cette merde (voire y’a-ti un intérêt?)

Et je pense à Isabelle Richer, au judiciaire, toujours, à la télévision de Radio-Canada, qui signait ce soir, une première chronique de livres.

Alors, je me dis que oui, il y a une justice en ce bas monde…

Pour toi Gen...

2010-10-26T11:28:00.000-04:00

"Vos pages couvertures sont originales, votre police de caractère reste audacieuse et vous déployez un effort soutenu pour chacun des résumés de vos quatrième afin de maintenir l’acheteur en haleine, la main proche de son porte-monnaie. Mais à bien y penser, je ne vous enverrai pas mon manuscrit, même si vous m’avez transmis une enveloppe pré-adressée et suffisamment affranchie. C’est comme ça, c’est tout…»

2 secondes...

2010-10-23T23:06:00.000-04:00

Je pensais en avoir fini avec les corrections de mon manuscrit. Je viens d'avoir des "nano-idées pour l'enrichir (comme me l'a suggéré mon correcteur).
Lire Écrire de King m'a amené à avoir une quasi relation spirituelle avec le texte: Je l'ai écouté et j'ai eu des réponses. C'est fucké!

Requiem pour un hot dog ! (Lucille Bisson, invitée du Delicatessen)

2010-10-20T17:15:00.001-04:00

Assis au fond du resto, à la même table que d’habitude, Arthur se faisait aller les jambes de gauche à droite. Les genoux ben collés les uns sur les autres, il sentait le dessous de la table frotter contre le tissu de ses culottes de toile. Il avait la tête accoté sur son bras replié et de sa main droite empilait les cure-dents pour faire une pyramide qui s’écroulait chaque trois secondes.

Arthur baragouinait une chanson, en même temps que Tex Lecor qui criait dans le haut-parleur installé au plafond du Delicatessen. Y chantait, y chantait s’tun ben gros mots. Y fredonnait plutôt des sons qui avaient un semblant d’air.

- Ta da da da, da da kekchose dans frigidaire ta da da da da da

- Ah ben ! Mon Ti-Thur, t’es d’bonne humeur aujourd’hui. Tu chante encore toé. Tu connais pas les mots. Arrête donc de nous casser les oreilles, lui lança Émilie de sa grosse voix forte qui attira le regard des 3 seuls clients de son resto.

- Mon nom c’est Arthur, bon. Pis y é ou Marcel. Ça fait longtemps que j’ai pas vu Marcel, moé. Je veux que Marcel me fasse mon hot dog ketchup oignon.

D’’un coup sec, Émilie arrêta de laver la table à côté de celle où était installé Arthur. Son geste resta figé dans les airs. Elle ne savait pas comment réagir. Tout le monde accusait Fernande pour une niaiserie que son fils avait fait. Voir si on fait ça à sa pôvre mère. Mourir de même, c’est ben cruel, maudite marde. Personne avait pas l’air de voir que ça avait pas de maudit bon sens c’t’affaire-là. Voir si Fernande pouvait tremper dans des histoires de même. Y avait juste le gros Léo qui comprenait rien n’a rien. De yousse que le monde s’en va pensa Émilie, en reprenant sa job.

- C’est ben correct, Arthur, J’va t’en faire un hot dog, moi.

- Non, j’veux Marcel, s’tu clair. J’veux qu’Marcel me fasse mon hot dog. Tu suite, bon… J’veux mon hot dog !

Et sans crier gare, vla tu pas le grand Arthur qui se lève d’un bond pareil comme si y’était assis sw’un bâton de dynamite et qui garroche dans les airs tout c’qui lui passe sous la main : La salière, la poivrière, le t’tit bol ou Fernande entasse les sachets de sucre blanc, rose, jaune, le menu, la sauce soya, les cure-dents éparpillés s’wa table. Il vida 3 tables de même. Dans son énervement, il s’enfargea dans ganse d’la sacoche de Mme Bellefeuille qui faillit s’étouffer avec sa gorgée de café tant la saute d’humeur d’Arthur la pris par surprise.

En tentant de retrouver son équilibre, Arthur s’étala de tout son six pied 4 pouces et 3 lignes de long, la face contre le bas de l’aquarium qui valsa, sous le choc, d’en avant à en arrière et finit par reprendre sa place. Les locataires de l’aquarium, trois poissons rouges – énormes – Athos, Porthos et Aramis (Dartagnan ayant retrouvé le chemin des égouts après avoir mangé du Jell-O que Matisse, le petit-fils du Père Brulotte, lui avait donné comme dessert, le mois passé), ébranlés par ce soudain tsunami, virevoltait dans un slalom gauche droite, gauche droite, gauche droite, en se faisant aller les babines.

- Ma grand foi du Bon Dieu, Arthur, t’es-tu devenu fou !!!! Non, c’est d’jà fait ! T’es d’jà fou. Mais, crisse, pour moi, t’es tombé swa tête pis t’es complètement capoté. As-tu vu c’te bordel.

- J’veux Marcel, j’veux Marcel, j’veux Marcel

- Gérard, cria Émilie en direction du cuisinier qui était resté bouche bée, appelle Mme Cassgrain, pis dis-y qu’à vienne charcher son maudit grand niaiseux qui vient encore de faire des siennes icitte. J’vas y dire, moé, qu’à’l’fasse enfarmer une bonne foi pour toute. S’t’un fou, y é malade. Un bon m’ment donné, y va finir par tuer kekun. J’vous l’dis moé, un bon jour, y va tuer kekun, s’époumona Émilie en essuyant avec une wetnap la belle blouse blanche de Mme Bellefeuille tachée de café noir.

Au menu à soir, de l’endive farcie (Richard Tremblay, invité du Delicatessen)

2010-10-19T16:53:00.000-04:00

- R’tourne toé pas mais y regarde par icitte.

- Criss qu’y a l’air baveux.

- Ch’t’ai dit de pas l’regarder, des fois qui y prendrait l’idée de travarser.

- Entécas y l’air niaiseux comme ça sur le trottoir.

- Ça y prendrait une pancarte !

Des restes gluants de patates sont expulsés de la bouche de Léo qui éclate de rire. Son visage congestionne. Son rire se termine par une série d’étranglements morveux et de longs renâclements de gorge.

- Maudites bronches à marde, râle-t-il.

- Sais-tu quoi ?

- Quoi ?

- Y parait qu’y veut sacrer dehors tout le monde, pis en garder jus’t'un sur cinq.

- Bilodeau ? Bonyenne, comment y vas tenir son pool room avec rien que quatre personnes ?

- Aucune idée. Le bonhomme Bilodeau, lui, y aurait pas faitte ça. Y avait de l’allure, le bonhomme.

Rêveuse, Yvette ajoute :

-Pas de menton, mais de l’allure en maudit.

- Celui-là, l’aut’ bord, c’t’un crosseur. R’gardes-y don’ le menton. On dirait qu’y c’est faitte implanter un soulier patof dan’ face.

- Léo, tu te rappelles de Josette ?

- Ouan.

- Elle a dit à Sylvie, tu sais celle qui travaille Chez Momo, qui l’a dit à Carole de La Cuisse BBQ, qui l’a dit à Johanne de Québec Hot-Dog, que le Paul-Charles Bilodeau a demandé à ses futurs ex-employés de signer une entente comme quoi ils n’iraient pas travailler dans un autre restaurant pendant six mois pis qu’ils devraient fermer leur p’tit stand à patates sur le bord de la 331. Imagine-tu ça, toé, Léo, pas content de les câlisser dehors mais il veut les empêcher de nourrir leur famille.

Léo avale sa dernière bouchée de poutine.

- Avec du monde comme lui, le pauvre monde a pas fini d’en baver.

- Un menton, mais pas d’allure.

-Ben ben, faut que j’y alle, les bandits m’attendent, dit Léo en repoussant son assiette.

Il se lève avec effort -- maudite affaire, il a encore grossi – et spotte à travers la vitrine ce grand dadais de Paul-Charles Bilodeau qui fait le poteau devant le Bilodeau Pool Room. Léo pète bruyamment, ce qui le soulage.

- Au moins y m’dégage le fondement !

Au moment d’ouvrir le porte, Léo se tourne vers Yvette. Tout allait si bien quand Fernande était là, en ville pis au deli.

- Quand est-ce que la grosse revient, t’en rappelles-tu ?

-Hey, chus pas sa gardienne de prison. Envoye, diguidine, vas travailler… Tu reviens-tu pour souper ? Roger va faire de l’endive farci.

- C’est quoi, ça, de l’endive ?

-Regarde l’aut’ bord de la rue.

Là-dessus, Yvette part à rire et Léo, qui n’a rien compris, sort.

L'arrestation (Geneviève Blouin, invitée du Delicatessen)

2010-10-17T11:57:00.001-04:00

- Heille, Yvette, c'tu le gros Léo l'aut' bord d'la rue?

- J'sais pas, gros de même, cé lui ou Ti-Toine...

Penchées vers la vitrine du delicatessen à Fernande, Yvette et Rosa plissent les yeux derrière leurs lunettes à chaînette.

- Cé Léo.

- T'es ben sûre, Rosa?

- Y vient de morver pis de s'essuyer dans sa manche.

- T'as raison, cé Léo.

- Coudonc, cé des menottes ça?

- Ben oui! C'tu effrayant.

- Heille! On dirait une vue!

- Ça s'peux-tu faire ça en pleine rue!

Rosa détourne les yeux de la vitrine un instant, juste le temps de crier vers le fond du restaurant.

- Émilie, viens voir! Le gros Léo est en train d'arrêter l'avocat à ta mère!

Attablé non loin des deux commères, Luidgi sourit. Acheter le bloc de Fernande s'annonce de plus en plus facile. De tous les avocats qu'elle pouvait engager, il a fallu qu'elle en prenne un assez cochon pour baiser des mineures, mais trop cheap pour acheter leur silence. Décidément, le monde pas prudent ça se tient ensemble!

La tarte aux pommes

2010-10-15T09:43:00.001-04:00

— Jacques, pourquoi tu joues avec ta croûte à tarte de même?

— A goûte pas pareil…

— Tu trouves pas que t’exagères un peu. Est bonne c’te tarte là!

— C’est pas pareil…

— Jack, ça fait même pas une semaine que Fernande est en dedans, faque c’est probablement elle qui l’a faite, la tarte.

— Non, c’est Émilie. Je suis certain…

— A fait ce qu’a peut, la fille. Son fils est mort icitte, dans cuisine, pis elle a assez de pardon pour pas fermer le delicatessen à sa mère. Faque ta petite croute, c’est de la petite bière à côté de ce qu’a vit, c’te femme là. Elle a même arrêté de coiffer. Jusqu’à Noël, parce que ça l’air que Fernande va être là pour voir son sapin.

***

Dans le petit bureau au sous-sol, Émilie sort une paire de ciseaux de sa sacoche. Toute bonne coiffeuse traîne son outil sur la route, pour dépanner, pour courtiser un nouveau client.

Elle la dépose près de la feuille qui traîne devant elle.

« Poulette, je ne te décrirai pas l’ambiance ici. Tu ne venais même pas au restaurant. T’as toujours fait ta maudite snob devant mes club sandwichs, pis la populace qui les bouffent. Mais je peux te dire que quand je vois les filles d’icitte, mon monde a autrement plus de classe que ben d’autre.

(…)

Je le sais que tu m’haïs. Mais entre ça et l’indifférence que t’avais, la différence est maintenant bien simple. De mon côté, j’veux dire. J’ai une poche de thé dans tête qui commence à infuser. Un petit nuage brun qui commence à s’étendre pis qui va rester là jusqu’à ce que je crève…»

Rendue à l’étage, Émilie s’approche de l’huile bouillante et y jette des morceaux de papier fraîchement découpés.

Non sans un petit reniflement…

N.D.L.R.

Je me sens généreux. Ou accueillant. Si ça vous tente d’essayer le delicatessen, envoyez-moi votre petit texte. Il n’y a rien à gagner. Sous la formule de blogueur invité.

J’accepterai les contributions jusqu’à vendredi prochain (22). Conditions : être blogueur, bien entendu. Pas d’Anonyme.

Sinon, ce n’est pas plus grave.

Point com

2010-10-08T22:58:00.000-04:00

J'ai vaincu mon éparpillement légendaire.

J'ai fouillé comme un fou pour séduire le «html».

Le voici, le voilà:

francoisbelisle.com

Je ne voulais pas...

2010-09-30T23:06:00.000-04:00

Non.

Mais j'ai le sentiment que je fais partie d'une famille. Nouvelle, mais une famille.

Je ne voulais pas...

Karuna a mis le doigt dessus. C'est comme ça que je me sens. Je ne connais Pleine Lune ni d'Ève ni de l'autre.

Quand ça va bien, on ne pose pas de questions. On file en avant.

Mon chum, redevenu poussière, est parti il y a tout juste deux mois. Ma conjointe, adjointe dans un bureau d'avocat, peut me citer deux cas à son cabinet de femmes qui luttent.

Au ministère où je travaille, une adjointe d'un département entre dans le rang de la salope.

J'arrête, mais depuis le printemps dernier, j'en entends parler davantage que la H1N1 à la belle époque.

Alors tu files pour prendre une grande respiration et souhaiter ne pas être choisi.

La vie est «fuck all» dans sa plus belle expression avec toujours ce mot: pourquoi?

Pourquoi mon frère plus vieux est décédé dans mes bras il y a 11 ans ? Parce que.

Pourquoi mon chum est parti avec deux belles filles seules dans l'adolescence ? Parce que.

Pourquoi une adolescente de mon entourage s'est tapé deux ans de procédures pour avoir été victime de ce que vous soupçonnerez sans doute, dès l'âge de 4 ans. Parce que.

Parce que depuis quelques semaines, je pense qu'il faut que je longe le mur. Pas un mot. On ne veut pas être choisi. Pas à cette loterie.

Parce que nous sommes humains.C'est plate, mais qu'est-ce que je pourrais dire à Pleine Lune qui pourrait faire la différence. Rien. Comme à tous ceux et celles qui souffrent et que je ne connais pas.

Je vais être d'une froideur. Quand mon frère est décédé, je n'ai cessé de répéter, et je le fais encore, que la route qui nous mène au cercueil est plus courte qu'on pense.

Alors, on met un pied devant l'autre, on se demande ce qu'on fait ici, on ne comprend rien. La vie est «fuck all».

Savourons tous nos plaisirs. Bourgault en a fait un titre de recueil. Nous sommes biologiquement faits comme ça.

Quand t'as pas une grippe d'homme, tu peux parler de Carey Price plus longtemps que de politique internationale.

Quand tu vois Labeaume se démener pour une patinoire, la vie prend une drôle de tournure.

Quand ça va bien, tu poses pas de questions. Sauf peut-être pourquoi Clown Poirier est encore là.

Quand ça va mal, on referme les rangs et on s'encourage. Le plus difficile. Perdurer dans le soutien.

La vie est «fuck all». Mais elle est belle quand elle donne du lousse.

Je ne voulais pas... Mais tout ce qu'on veut c'est vivre. Non.

Ne même pas penser qu'on vit. Ça veut dire que ça va bien.

C'est comme le bonheur. Il existe quand tu arrives au point que tu n'y penses pas. C'est vrai. On pense au bonheur quand ça va mal.

J'arrête. Bouette, mais je vous aime.

Petites douleurs (maj)

2010-09-27T11:41:00.001-04:00

Un petit brin menteur…Je n’ai pas eu vraiment le temps de m’occuper du Castor ces derniers jours… À Montréal pour le travail, chose et autre, je n’ai pu mettre mon nouvel onglet en ligne.

(D’ailleurs, j’ai eu une formation en médias sociaux. Il faut être de son temps, ou du moins, comprendre l’outil si un jour il entre de plain-pied pour le travail : @castor404)

Loin du Castor. Surtout que j’ai reçu les commentaires pour ma novella. Du travail en perspective, là exactement où j’ai un «problème de personnalité». La description.

Revoir son texte avec le regard de l’autre revêt un plaisir coupable. Pour la première fois dans le processus, on a la chance de bénéficier de la générosité d’un lecteur. D’un lecteur qui veut le bien du texte. Là où il le faut. J’aime ça.

Ce qui me chicote. J’ai retravaillé le texte un peu, pour l’éclaircir avant qu’il soit scruté à la loupe. Et certains commentaires me feraient revenir à ma première version. Je verrai bien.

(Et toi, maudit imposteur, je vais te faire plaisir pour que tu retournes dans ton coin au plus vite. Ben oui, à voir certaines corrections, on se sent poche un peu, pas mal. T’es content. Décrisse asteure…)

À la prochaine!

(maj)
Regardez à droite, en haut, un nouvel onglet où j'ai remis certains des textes (+ un petit pouème à la fin) Du vieux stock d'avant le grand flushage d'août, du nouveau pour les autres. Me reste à trouver du temps pour taper ma nouvelle MM.

Bientôt... (maj)

2010-09-13T16:42:00.003-04:00

Je vais créer un onglet Nouvelles de fond de disque dur.

Ces textes sont disparus avec mon ancien blogue, mais j'ai quand même certaines de mes nouvelles en banque.

J'ai même retrouvé une vieille nouvelle avec le bogue de l'an 2000 comme thème, en version papier. Intitulée MM. Une vieille nouveauté que je vais taper intégrale, pour le plaisir. Elle date de... 1999.

On se revoit bientôt!

(maj)
Ben pas bientôt... Mtrl presque toute la semaine. Job. Ciao!

Yousse que t’étais? maj

2010-09-08T14:13:00.003-04:00

Ce n’est certainement pas avec les cafés que sirotaient les membres de la bande des quatre que Fernande pouvait espérer payer ses honoraires d’avocats. Alors, elle les plaçait toujours en vitrine, ne serait-ce que pour démontrer que ça grouillait un peu dans son délicatessen. Quoique Robert avait fait faux bond à ses amis pour jouer au video-poker.

« Te souviens-tu de yousse que t’étais? lance Georgette pour briser le silence.
— Ben dans maison chez-nous, devant ma t.v, répond Émile.
— Ché bin, mais tu devais faire autre chose avant de savoir qu’un avion avait crashé dans tour!, renchérit ironiquement Normand.
— Aux toilettes, j’pense. J’ai entendu ça à radio. Mais là, ça va toute recommencer. J’ai vu ça hier, une bonne femme qui est tombée en amour avec les Newfies. Pis là, l’autre zouf qui veut brûler la bible des arabes.
— Le Coran, Émile, tu veux dire, de préciser encore une fois Normand avec la perspicacité d’un faucon.
— Ben c’est ça, leur livre à eux autres, là. La chicane va encore pogner.

À la table voisine, un nouveau client, probablement perdu dans le quartier, se permet une intervention auprès du trio. Robert, le quatrième, continue de cultiver sa compulsivité en pesant sur des pitons tout en sachant que Fernande faisait des ronds sur sa poitrine poilue ce matin là.

— Moé, c’est pas que je veux me mêler de vos parlottes…
— Lâche-toé lousse mon homme, té bin parti!, rétorque Émile, bien content de s’être levé ce matin avec la répartie de bonne humeur.
— C’est Bush qui a fait sauter les tours. J’ai vu des images.
— Ben c’est ça, si tu as vu des images, ça doit être vrai! Fernande, d’après moé, ton jus de tomates est passé date! Y fait pas à tout le monde!, tranche tout de suite Normand.
— Restez donc dans votre ignorance. Nous sommes tous manipulés!
— Bon, tayeule! Pis va conspirationner ailleurs qu’icitte, tabarnak, juge Émile qui continue de jouir de l’effet bœuf de ses répliques spontanées.

Le nouveau client ne demande pas son reste et laisse encore moins de pourboire.

« Moi, c’est pareil que pour Kennedy… Je passais l’aspirateur, reprend Georgette.
— De bonne heure de même le matin?, demandent Émile ou Normand, peu importe, ils ont fait preuve de synchronicité.
— Quand tu travailles dans un motel à faire des chambres, c’est d’adon un ti peu…

«C’tu écœurant mourir jeune de même!», se met à crier Robert en remettant sa flasque de 40 % dans sa poche, bien assis sur sa banquise à quatre pattes. «Tout le monde l’aimait, même ceux qui aimait pas c’qui pensait!»

Fernande, n’ayant jamais aimé les conversations criardes d’un bout à l’autre de son restaurant, s’approche de la table de nos compères.

« Vous êtes prêts à commander?»

****
— Normand?
— Kessé?
— D'après moi, il la brûlera pas leur bible... l'ont dit à tivi.

Olivier

2010-09-03T11:53:00.002-04:00

Il y a deux billets, j'ai parlé d'une cause judiciaire qui m'a marqué. J'ai retrouvé le fichier d'à peine cinq pages que j'ai commencé il y a trois ans, sans jamais y retourner.

Voici donc mes notes, intégrales. (Je reviendrai plus tard sur mon dernier billet un peu brouillon, mais qui a trouvé écho chez Dominic)

******************************************************

(Début)
Je me souviens. Il y a 20 ans. Ce n’est pas l’infini, mais véritablement une autre époque. La cendre de ma cigarette tombait entre les touches de mon clavier d’ordinateur.

J’ai 23 ans. Un exilé parti de la Métropole pour pratiquer un métier fraîchement appris à l’université. Je pars à 600 kilomètres de chez moi et je suis journaliste. Un journaliste vert qui n’a que quelques piges derrière une cravate que je m’efforce de ne pas porter. Un emploi à temps plein dans un hebdomadaire que depuis trois mois.

J’allais apprendre que dans le merveilleux monde de la justice, rien n’est tout à fait noir, ni tout à fait blanc.. Beaucoup de gris qui se conjugue dans l’interprétation de la jurisprudence ou dans la détresse d’une famille éprouvée.

Mais le public demeure avide d’une vérité aussi tranchante que rassurante. Monsieur et Madame tout le monde, ceux et celles qui nous lisent et qui nous accostent se sentent mieux lorsqu’il y a des coupables. En chair et en os.

Ces mêmes gens veulent aussi croire en la justice et au système qui l’administre, même si souvent cette justice n’est pas celle imprégnée de notions de droit qui s’expriment dans nos cours.

Ce n’est que beaucoup plus tard qu’une phrase d’un jugement de jurisprudence a pris tout son sens à mes yeux : (…) les fruits de l’enquête n’appartiennent pas au ministère public pour qu’il s’en serve afin d’obtenir une déclaration de culpabilité, mais sont plutôt la propriété du public qui doit être utilisée de manière à s’assurer que justice soit rendue. »

(Sur ce qui allait suivre)
Appliquer la technique du râteau : il faut tout ramasser. Tout sent l’émotion. Tout le monde a quelque chose à dire. On ne veut pas le savoir, on veut le voir. À cette époque, la télé-réalité n’existe pas encore, ni internet. Mais les graines sont plantées depuis longtemps.

Je vous mets au défi. Vous êtes à prendre votre souper, calmement, sur votre patio. Pendant que vous dégustez votre grillade favorite, un bruit au loin, mais pourtant si proche : crissement de pneus, puis éclat de verre. Je vous jure que vous allez quitter votre assiette pour aller voir. Pas que vous êtes voyeur. Il se passe quelque chose d’inhabituel et vous n’êtes seulement qu’humain. Vous voulez apporter votre aide. Vous voulez savoir.

Les médias le savent. Je l’apprends tout juste.

(Le cartable de photos)
Je me suis franchement posé la question. Est-ce que c’était de la curiosité morbide? Avant même de demander aux avocats, un sentiment de culpabilité me chatouillait le ventre. Non, me dis-je, c’est de la simple curiosité. Mais seras-tu capable de bien gérer ce que tu verras?

J’ai eu ma réponse : il fallait que je regarde ce que ces 12 femmes et hommes avaient devant eux. Ils n’ont pas eu le choix. Ils ont été choisis et doivent assumer leur rôle jusqu’au bout, même si ce qu’ils voient et entendent ne leur plait pas.

Ainsi, je comprendrai mieux ce qu’ils ressentent en voyant les premières photos soumises en preuve afin d’étayer le témoignage du pathologiste. Le moyen le plus simple est de demander aux avocats de la défense…

À l’ajournement, je fonce sur Me Bisson et lui pose la question tout de suite, le meilleur moyen que j’ai trouvé pour éliminer la valse-hésitation qui me guettait.

« Pas de problème. Vient nous joindre au restaurant de l’hôtel ce soir, à 18h30…»

J’y suis allé comme prévu et retrouvé les deux avocates en train de souper. Elles m’accueillent gentiment et parlent de chose et d’autre. Combien de temps que je suis journaliste, pourquoi avoir choisi de venir en région…etc. Puis, Me Bisson laisse tomber candidement. Tu peux aller à la chambre 202. La porte n’est pas barrée. Le cartable est sur la table à côté du téléviseur.

Je la remercie du bout des lèvres, je leur souhaite bon appétit en retard et je me dirige aussitôt vers la chambre. Devant la porte 2002, je tourne la poignée et j’entends mon cœur dans mes oreilles. J’ouvre la porte. Le radio fonctionne et mes yeux trouvent tout de suite le cartable. Mais je suis incapable d’entrer dans la chambre.

Et là, mon cinéma commence. Vais-je écrire sur ce que je vais voir? La tentation est forte et cela n’aurait rien d’extraordinaire. C’est un document déposé en preuve. Je verrai.

Mais aussitôt, je referme la porte et me dirige vers la salle à manger. « Je vous avoue que je me sentirais plus à l’aise de consulter le cartable en votre présence…»

Les deux avocates sourient. Me Mongeau qui a terminé son plat principal acquiesce et m’accompagne en silence.

Une fois dans la chambre, elle me remet le cartable. Je m’assois sur le lit pendant qu’elle loge un appel. Visiblement à la conversation, elle a joint ce qui me semble une collaboratrice, probablement pour s’informer des affaires courantes de son cabinet.

J’ouvre enfin le document. Les premières photos sont banales en ce qu’elles répertorient les différents lieux de l’affaire. Puis viennent les photos d’Olivier couché sur la table d’autopsie.

À cette époque-là, je dis époque, mais on ne parle même pas de 20 ans d’écart, internet n’existait pas dans les chaumières. Les probabilités de voir un corps à la morgue, mis à part dans une œuvre de fiction, étaient bien peu probables. Aujourd’hui le pire est accessible dans un monde de double-clic.

Encore qu’il s’agissait de photos. Mais ici, je côtoyais ses parents, certainement des amis.

Des photos qui me chargeaient d’émotion.

Je n’écrirai pas une ligne là-dessus. Pas une. J’aurais voulu trouver les mots pour expliquer ce qu’est une vie arrachée, je n’en voyais que la constatation sur une table de métal. Des yeux et une bouche fermés sur la peur et la douleur qui a passé.

Un corps meurtri. Paradoxalement, la cause vient de s’inscrire dans la vraie vie. Mon corps le ressent. Je ne joue pas. Olivier est mort. On a tellement voulu savoir qui avait commis le geste, je me demandais plutôt pourquoi.

Plus de 20 ans plus tard, j’en arrive toujours à la même réponse qui ne me plaît pas. Parce que ça arrive…

Je termine donc de feuilleter le cartable de photos, je remercie Me Mongeau qui, encore au téléphone, me salue d’un signe de tête. Je croise Me Bisson dans l’escalier qui me demande si tout est correct. «Oui, merci, j’ai vu ce que je voulais voir… Bonne soirée.»

Tu parles! Bonne soirée! Plus tard, assis dans mon salon, je viens de comprendre que je suis à un tournant. Je ne suis qu’un simple observateur. Mais le sort d’Olivier vient de me rentrer dans la peau. Je le sais. Et je comprendrai, au fil des ans, que j’aurais voulu que c’en soit autrement, que d’autres me le rappelaient aisément.

N'importe quoi...

2010-08-31T22:30:00.002-04:00

Maudits auteurs mal faits!

Je viens de lire un texte chez Pat qui résume bien des affaires…

Je m’explique. Toi. Dehors. Ça arrive.

Je pense que nous sommes une gang de «mal faite».

Mon dernier bébé est né fin avril début mai et j’en aurai un autre le printemps prochain. Ces textes, lorsqu’ils viennent au monde, ont été créés bien avant.

Depuis le début de l’année, j’ai vécu un bénévolat, ma foi difficile, mais récompensé mille fois.

J’ai terminé un contrat de rédaction qui, si je compte bien, aura duré plus de 18 mois.

Je suis à la veille de faire des corrections pour le nouveau-né.

Mais côté écriture. Rien. De nouveau.

Je me sens libre tout à coup. Léger.

Puis après ma crisette de l’autre jour, j’ai bu un pichet d’humilité.

J’aimerais être rationnel comme Bellavance. Je le dis.

J’aimerais passer outre les réflexions qui vous mènent sur le bord… comme lorsqu’on se met le nez chez Barbe (littérature Cheez-Wiz sur un site de mes amis de l’Empire) ou chez Vézina ( on passe au suivant, je ne suis plus très motivé, j’écris pu, ce que je fais dans le fond, c’est de la marde).

L’écriture, elle, m’appartient. Je n’ai pas d’hypothèque dessus.

Eye! C’est rendu que je me fais du mourron parce que je reçois pas d’accusé de réception.

Faque, débridé comme je le suis ce soir, j’avoue que l’idée de s’isoler au parc d’Aiguebelle, comme le suggère ClaudeL, est plus qu’excellente! Faudrait seulement que je prenne le temps. Je vais l’écrire cette histoire!

Et je vais continuer à me mêler de vos affaires. Gentiment.

Alors, Pierre H. laisse tes 0 pis tes 1, pis tes 0

Sois fier! Dis-le! Tu es catalogué! Ici

(Là, je vous le dis, je l'ai su sur FB, lien partagé par M. Reynolds. Je n'ai même pas fouillé!)

???

2010-08-29T21:08:00.004-04:00

Bon. Le dernier delicatessen était so so. Juste drôle: les futurs enseignants qui partagent des réponses d'examen et qui feront la police quelques années plus tard.
Écriture spontanée. Là, tout de suite.

Bon, je ne suis pas revenu pour vous casser les oreilles trop fort. Ça revient comme le rhume...

J'ai couvert l'une des plus compliquées cause judiciaire que l'Abitibi ait connues.

Une affaire de meurtre. Tout ce qui pouvait arriver comme rebondissement est survenu. Sans compter le beau ballet hors cour.

Du côté criminel: case closed. Mais il reste encore des choses en suspend du côté civil.

Le problème avec cette fichue cause est que je l'ai eue dans le sang. Le seul fichu journaliste qui a tout couvert depuis le début. Même en ayant changé de job (l'appel était entendu). Le fameux 11 septembre, je n'ai pas eu le temps de regarder les tours. Je lisais un jugement de cour.

À deux reprises, des équipes télé m'achalent. (Canal D). Une journaliste de Radio-Can me suce le sang.

Il a fallu que je me parle. Une vraie phobie... Maladif l'affaire. Je peux vous tenir un minimum de deux heures, là, comme ça, sans prendre de gorgée.

Depuis de nombreuses années, j'ai le pied sur le break. J'écris ou pas...?

Il y a deux ans, j'ai décidé de le faire en fiction. Du bonbon cette histoire. Plus grande que nature. Compliquée. Une vraie fiction!

Mais j'hésite, pour la famille de la victime. Pour ce que je sais de la détresse vécue. À chaque fois que la cause revenait dans l'actualité, on pensait à Bélisle en me posant mille questions.

Depuis deux ans, je n'ai pas écrit plus que dix pages. Parce que j'en ai mille dans la tête. Une histoire d'amour-haine. J'aimerais tellement l'oublier et j'en connais tous les détails.

Pas prêt encore. Il y aurait trop de pages. Je vous écris ça aujourd'hui parce que j'ai croisé la mère de la victime en ville. À chaque fois, tout revient. Clair comme du crystal.

Ça tombe bien... Fernande vient d'avoir son permis d'alcool.

The shit hit the fan

2010-08-25T22:36:00.003-04:00

Quand Benjamin est entré dans le delicatessen à Fernande *, son coeur ne battait pas la chamade, personne ne se tenait dans l’embrasure de la porte et il y avait encore moins de volutes. Pas question de fumer nulle part entre quatre murs. Illégal. (Exit les trois tournures qui me tombent sur les nerfs)

Il reconnaît son oncle, bien assis sur sa banquette, la bedaine flattant le rebord de la table.

— Salut le jeune, assis-toé!
— Slu…
— Fernande, apporte une grosse poutine au jeune, y’a rien que la peau pis le Nitendo sul’corps
— S’correct, mon’oncle…
— Eye, y parlait de toi sul’journal hier. Té un ti-gars de la réforme qui entre au cidjep toué?
— Oui.
— Ouin… C’est comme si vous zétiez toutes des attardés, tabarnak!
— Genre, mais je m’en…

Fernande, toujours en deuil de son petit-fils, profite de sa remise en liberté pour travailler le plus possible pour pouvoir se payer un avocat qui a de l’allure. Elle dépose l’assiette devant le jeune Benjamin, en souhaitant que son oncle radin daigne lui verser un pourboire décent.

— Ci, Fernande! Comme ça, le jeune, tu veux une d’jobine?
— Style. C’est ça que m’an a dit.
— Ben tu diras à ta mère qu’à vienne plus souvent! Me voir ben entendu!!!!

Là, le mon’oncle éructe le gaz du jus de houblon pris une heure plus tôt.

— Té un ostie de cochon mon’oncle!
— Benjamin, m’a te dire une chose. Si tu veux faire ton chemin dans vie, il faut respecter les signes qui se présentent. Faque demain, tu téléphones au numéro que je vas te donner, tu demandes François, tu dis ton nom au complet. Pas de style genre comme. Une voix solide. Pis t’as la job.
— Ouais, mais mon’oncle, c’est pour vider des osties de poubelles!
— R’garde le jeune. Tu rentres au cidjep avec des nuages dans ton civi pis tu vas chier sur 9.50 $ de l’heure? R’garde ben mon ti-gars. Tu vides les poubelles, tu passes du Pledge où ce qui faut, pis c’est toute!
— Maudite job plate…
— Quand tu gagnes, mon petit, c’est jamais plate. De toute façon, mon chum est clair là dessus. Ce sera pas plate. Y’a un juge en avant, pis plein d’avocats. À part des crottes de nez en d’sous des chaises, ça fait yinke suer un peu ce monde-là. Sauf qu’y m’a dit que si tu trouvais des cartrons avec des signes comme = et $$, ben tu les gardes.
— Ben merci mon’oncle. M’a le faire. Maman l’a dit. Un peu de pushing, ça fait pas de mal, genre.

— S’cuse le jeune. Fernande? T’es certain que c’est ton chum qui fait les parcomètres?
— T’inquiètes, le gros. Il le sait qu’il faut pas qu’il touche à ta grosse Buick…
— C’est de même que ça marche, mon Benjamin. Quand t’as des contacts, ben la vie est plus facile. Sauf qu’il y a toujours des mangeux de marde. Comme ce Luidgi qui vient d’entrer.
— Manque plus que Mario!
— Arrête de faire le con. C’te gars là, ben y’a fait son argent de façon pas très catholique. Même si tu sais pas ce que c’est, parce que c’est pu dans z’écoles, je veux dire. Y’a fait son cash pas trop drette. Il attend juste que Fernande soit en dedans pour y acheter son bloc à rabais. Le raser. Pis construire des condos. Benjamin? Tu me suis?
— Passe-moi le ketchup mon’oncle.
— Pis toué, passe-moi le journal. Cé tu dégueulasse!
— De kessé?
— Ben y prennent nos câlisses de taxes pour essayer de savoir que nos politiciens sont corrompus, tabouère! Toute la même clique, même bullshit. Entéka, mange mon Benjamin. Pis sois gentil avec mon chum François. C’est mon nom qu’y est en jeu…
— Ouin, mon’oncle!

* Vedette de la nouvelle La petite vache du delicatessen

Y'a un bon vent...

2010-08-21T21:28:00.002-04:00

... ces temps-ci.

Profitons-en... 2010. L'année des blogueurs pour qui ça marche!

On s'amuse et on s'embrasse...

Potion magique

2010-08-20T13:38:00.002-04:00

— Beauregard?
— Quoi!
— Tu bois quoi?
— Tu vois bien… Un Coke rafraîchissant et désaltérant!
— Tu l’as acheté chez Couche-Tard?
— Oui. Vraiment, Beauregart, tu es tout un enquêteur!
— Je n’ai pas de mérite. Ils ont un spécial deux pour un. J’ai vu ça tantôt.
— D’accord, j’ai compris. Voici mon deuxième…

****

La présence d’un banquet de nos amis gaulois dans un restaurant du grand M cause tout un émoi.

Le personnage à la houppe l’a fait bien avant nos valeureux héros.

Quant à moi, l’âme est partie avec Goscinny.

Mais ce placement de produit, ça pourrait faire monter les droits d’auteur, non?
;>)

En parlant de contrat

2010-08-18T15:33:00.002-04:00

J’ajoute un grain de poivre aux propos de Geneviève et Mathieu.

Une clause est apparue lors de la signature de M3 : Je ne pouvais publier ailleurs une œuvre dont le titre, la manière ou la présentation seraient identiques ou analogues à celle faisant l’objet du contrat. Une imitation déguisée ou une concurrence directe.

Une connaissance à moi me disait de ne pas signer ça.

Quelqu’un d’autre s’est déjà exprimé là-dessus, refusant d’endosser cette clause.

J'ai dit oui pour une seule et unique raison : la clause arrivait au troisième bouquin de la série et je n’ai aucune raison de vouloir déménager mes Moufettes ailleurs que chez l’éditeur qui m’a fait confiance.

Par contre, je peux comprendre l’auteur qui commence une série.

Dans l’ensemble, quand on signe son premier contrat, et même d’autres après — et je suis convaincu que personne n’ose le dire tout haut — il y a une petite question qui se pose : tout d’un coup que ce serait un gros hit mon affaire? (Suis-je dans la bonne maison?)

Je me dis simplement ce que d’autres ont largement répété : si la maison d’édition te dit oui, ce n’est certainement pas pour perdre son temps avec toi ou par charité.

Je viens de signer un quatrième contrat avec les Z’ailées et je suis encore reconnaissant de la confiance qu’elles me font.

Cela dit, je lis les contrats ben comme y faut et j’y suis confortable.

Épluchette de blé d'inde

2010-08-17T22:49:00.003-04:00

Ce soir, j'ai renoué avec la vie. Chose promise, chose due. La semaine dernière, brunch chez Do et M-A, Marie y est avec ses deux filles. Promesse d'une bouffe à la maison après un voyage que Sylvain avait prévu...

Bon, je résume. Sylvain est un chum décédé le 21 juillet. Marie = sa femme et aussi une collègue de travail.

Je vous jure, depuis près d'un mois, je vis dans un film de Denys Arcand. Ceci expliquant cela...

J'ai eu de la difficulté à rester dans la maison. Je fume, alors c'était plus facile de rester à l'extérieur. Un chien, un lapin, m'appelle pas François pour rien. Et à l'intérieur, un chat...

On a eu du fun. Marie est triste, mais se dit bien entourée...

Le plus jeune sur les lieux a à peine un an. L'autre deux, un autre trois. Puis une autre quatre. De la vie!

J'aime beaucoup la vie. Et je ne donne pas de détails..

Les chums étaient là. Une d'entre elles donne un certificat cadeau pour un arbre. Parce que Sylvain aimait les ressources naturelles....

La vie tourne les amis. J'irais à Mirabel, à Rigaud, à où reste Gen, à St-Jérôme maintenant, à beaucoup d'endroits, et il y aurait des amis. Précieux, ça.

Surtout s'il y a des épis de maïs...

Là, je vous écris ça sur un Ipod, je n'ai pas de vue d'ensemble. Mais devinez quoi? J'ai passé une maudite belle soirée!

De l’importance des ouvrages collectifs

2010-08-17T09:25:00.007-04:00

Aujourd’hui, je voudrais vous entretenir du plus important ouvrage collectif et de son influence : la Bible. Tout le monde sait qu’elle se partage principalement en deux volets, l’Ancien et le Nouveau Testament.

Dans le nouveau, nous avons tout d’abord cette simplicité d’identification des personnages. Seulement des prénoms courts, pas de noms de famille. Il s’agit aussi d’un bel exemple d’un même événement couvert sous plusieurs points de vue.

Nous savons tous comment ça finit depuis plus de 2000 ans, mais elle a encore ce pouvoir accrocheur. Tout comme l’Ancien, dont nous parlerons demain, a été générateur de bien des imaginations avec le seul chiffre de la Bête.

Pour revenir au Nouveau, il y a bien eu plusieurs tentatives de battre sa popularité. Je pense ici à Charles Dickens et son Christmas Carol. Mais la pitié et l’avarice ne battent pas l’hémoglobine émanant de notre ami à tous, Jésus.

Bon… OK. Ça paraît-tu que je ne savais pas trop comment revenir vous voir. Même si je ne suis pas parti longtemps.

Les plombs ont juste pété. Solide. Plus fort que je ne le pensais. Je ne reviens pas sur l’histoire.

J’ai juste compris ben des affaires. Quand tu es à fleur de peau, tu gardes ta vie simple et tu ne t’embarques pas dans des affaires compliquées.

Quand tu conduis un blogue, tu surveilles tes angles morts. Quand tu écris un blogue, ben c’est aussi la vraie vie.

Vraiment désolé pour tout ce brouhaha... J'aime mieux rire que pleurer.

Un gros clin d’œil à «la garde rapprochée». Merci à Karuna qui m’a allumé certaines lumières hors d’ici.

J’ai décidé de revenir hier soir après avoir lu le commentaire de CJ chez l’ermite.

Colombe… Je trouvais le prénom de circonstance.

Sauf que j’avais vraiment flushé mon blogue… C'est-à-dire que dans la colère, j’ai d’abord supprimé tous mes billets, puis l'ensemble de la mise en page. Ne restait que le squelette.

Alors tant qu’à revenir, j’ai tout refait. Me suis couché plus tard, mais pas d’importance. Finalement, j’ai compris que j’avais plus à perdre de m’en aller d’ici, de ce bel ouvrage collectif que sont nos blogues.